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Historias de futbolín

Historias de futbolín

Algunos no nacieron con ese don de dominar el balón, hacer piruetas de ensueño, gambetas endemoniadas y el frío y calculador instinto de un goleador. La vida suele ser injusta, incluso lo fue para ese apasionado del fútbol, Roberto Fontarrosa, que siempre se quejo de esos 2 pequeños detalles que no le permitían ser un Maradona o un Pelé: “Primero: mi pierna derecha. Segundo: mi pierna izquierda”, confiesa en sus escritos apasionados sobre fútbol.

Pero la vida no solo trata de dones, algunas veces el destino confabula también para separarnos de esas pasiones que llevamos por dentro, así lo recuerda Finisterre, el inventor del futbolín, cuando recordara el nacimiento de ese juguete que cambio la forma de sentir el fútbol: “Por culpa de una bomba nazi, de las que lanzaron sobre Madrid, quedé sepultado entre cascotes, con heridas graves. Me llevaron a Valencia y luego al hospital de la Colonia Puig de Montserrat. La mayoría de los que estaban allí eran mutilados de guerra. Yo había jugado al fútbol, pero me había quedado cojo y envidiaba a los que podían jugar.”

Y precisamente ese fue el inicio de la historia del futbolín, esa salida alterna a esa falta del don en las piernas, toda una confabulación del destino: una guerra civil en España que anulo la fabricación de juguetes para los niños y esa misma guerra que mutilaba a los soldados que en su recuperación buscaban la forma de entretenerse y un poeta con una idea que buscaba la forma de saciar sus instintos futboleros. La posterior llegada de Finisterre como educador a un orfanato valenciano solo sirvió para perfeccionar el juego.

El tiempo fue el encargado de expandir el particular juego, salido de la mente del poeta que creo su mejor epopeya y que aun conservamos en el presente de mano de esa metáfora que hacia el mismo Finisterre, entre el juego y su origen: “este juego era hijo de aquel conflicto, y cuyos jugadores, fundidos en un metal que había segado la vida de mas de un Español, algo tenían de soldaditos de plomo que pateaban aquellas bolas compactas como balas de cañón.”

Manual del buen jugador de Futbolín en Bolivia

1. Los colores si importan: Bolivar vs. The Strongest, Oriente vs. Blooming o Wilsterman vs. Aurora entre los mas cercanos y porque no también un Boca vs. River o un Barcelona vs. Real Madrid, pero eso si… siempre tiene que ser un clásico.
2. Meter más goles que el equipo contrario (¿simple, no?).
3. Sacar el balón (bola) desde el mediocampo, al inicio del encuentro y después de cada gol / El gol lo puede convertir cualquier jugador y con cualquier parte del cuerpo de plomo.
4. Un gol metido entre el portero y el palo, en ese espacio ínfimo de la esquina se denomina “psicológico” y desconcentra al jugador contrario (eso dice la leyenda).
5. Las vueltas no son validas, solo pueden usarlas las mujeres, en caso de que un hombre las haga dar, accidentalmente o no, la falta vale por un penal.
6. Se denomina “universitario” en caso de que de un jugador vaya ganando por 3 goles de los 7 posibles y el contrario remonte el partido metiendo los siguientes 4 goles, ganando el partido.
7. Si un equipo o jugador deja a su rival con el marcador a cero (capota), el perdedor deberá pagar el costo del juego y la próxima partida.
8. Generalmente en La Paz, los partidos son de 5 canchas y una de regalo (manga), y dependiendo de quien gane la manga, depende también la continuación del partido o una lucha descarnada del perdedor por olvidar todo y sufrir de amnesia repentina.

Epílogos…

Ya les había contado sobre las “Alasas” y claro la feria es un buen lugar y casi un refugio obligado de los jugadores de futbolín o los que simplemente se quieren pintar por dentro de sus colores y ser parte de esa historia de victorias o derrotas al mando de todo el equipo de sus amores. Porque es mas que seguro que todos hemos jugado alguna vez una intensa partida, seguro que las apuestas corrían de un lado a otro, copas y tapas corrían por el bar mientras uno y otro gritaban ¡gol!... cuántas dispuestas resueltas frente a las barras del futbolín, cuántos amigos reencontrados en una pareja vencedora, cuántos días en ese bar con los colegas o esos recuerdos de colegial después de clases…

Palabras más, palabras menos extraigo de las líneas del Forastero, un fragmento:

“El juego de Futbolín se ha convertido en el punto de encuentro en bares, puertas de colegios y kioscos en medio de plazas abandonadas y a medio reformar. Moneda a moneda y gol a gol, los chicos se encuentran frente a frente, bien parados y con las manos en los pomos. Los jugadores bailan, patean la pelota y son pelés y maradonas por unos momentos. Las canchas de futbolín, muchas ya viejas y con la pintura descascarada, siguen presentando un clásico ante una tribuna de papel y ante los ojos ansiosos de jugadores y público que espera el resultado de ese partido a cinco goles…”

“los muchachos siempre vuelven. Porque el fútbol es el fútbol. Esa es la única verdad. ¡Qué me vienen con esas cosas! Son modas que se ponen de moda y después pasan. El fútbol es el fútbol, viejo, El fútbol. La única verdad.” (Roberto Fontarrosa)

Otras cosas de fútbol & futbolín:

Rocko : ¿Crees en el fútbol?
Yahoo.es: Jugar futbolín en línea.
APRES.com:
Historia del futbolín (updated).
Wikipedia:
futbolín (Origen, el juego y los robots).

Besos

"Te quedarás sin respiración. Gemirás y te desmayarás porque la sangre huirá de tu cabeza y correrá desbocada por todas las venas de tu cuerpo. Entonces serás incapaz de pensar o razonar"

El beso es un mordisco que aprendió educación. Es la unión de dos epidermis y la fusión de dos fantasías. Besar es poner en movimiento alrededor de 30 músculos de la cara. Es la acción de ojos cerrados para no ver al o la imbecil de la que te has enamorado.

Tiernos, apasionados, interesados, traicioneros, paternales, maternales, socioculturales, religiosos, fraternos, casuales, de reencuentro, de despedidas entre amantes y miles más… el universo del beso es vasto y matizado, muy complicado para ser un simple contacto bucal.

El olfato, el tacto y el gusto intervienen a la hora de besar. En su origen se encuentran numerosas interpretaciones, tales como el impulso de succión del bebé, las tendencias sádico-canibalísticas (el mordisco amoroso), así como las tendencias de tribus primitivas de olfatearse y olerse.

Es como una necesidad de aspirar y fundirse en el ser amado. Es una conjunción de labios, de boca y de lengua, y toda la sensibilidad se focaliza en los labios como una comunión y una continuidad de la vida. El Kamasutra, el gran poema de amor de la antigua India, señala no menos de doce variedades de besos ordenados de acuerdo con su potencial de estimulación.

La literatura, arte, cine, religión, “la vida misma” es cuestión de un beso

Quizás uno de los mas trágicos de la literatura sea el descrito por el italiano Dante Alighieri en el canto quinto del infierno, en “La divina comedia”. En la obra, el apasionado beso de Paolo y Francesca es sorprendido por Giandotto, el marido engañado que sin pensarlo, les quita la vida. Los amantes están inmortalizados en la escultura "El beso" de Augusto Rodin que apareció originalmente entre un grupo de relieves decorando la monumental puerta de bronce Las puertas del infierno (La Porte de l’Enfer).

Si hablamos de religión es imposible dejar de nombrar ese beso traicionero de Judas a Cristo, excelentemente relatado por Gabriela Mistral en su poema “besos”:

“Judas besa a Jesús y deja impresa en su rostro de Dios, la felonía, mientras la Magdalena con sus besos fortifica piadosa su agonía.” Besos - Gabriela Mistral.

Sin dejar de mencionar el antiguo testamento y ese canto erótico a la unión entre los amantes. La Biblia es el primer libro que describe perfectamente el beso, con 40 alusiones:

"Que me bese con besos de su boca. Tus labios, ¡oh esposa!, destilan miel virgen. Bajo tu lengua se esconden la miel y la leche..." Cantar de los Cantares

Pero ya en la vida misma y en la actualidad, dicen los expertos que si hay comunión mental y la suficiente atracción física en el beso, el alud de procesos químicos que se suceden provoca una auténtica conmoción en el organismo. El efecto es tan abrumador que, según algunos biólogos, podría compararse a una sobredosis de anfetaminas.

En esta era de sexo al primer encuentro, el problema del beso es que la mayoría de la gente lo ve como un precalentamiento, y no le dedica la atención y el cuidado que se merece. Según Tomima Edmark, autor de El libro de los besos, "Los que no saben besar no saben lo que se pierden. Porque los que han vivido la experiencia hasta sus últimas consecuencias comprenden que detrás del beso se esconde la verdadera pasión". Según el autor, estas serían las cinco premisas para ese beso estremecedor:

1. Selecciona a la persona adecuada (por aquello de la comunión física y mental).
2. Elige un lugar propicio ("privado mejor que público; silencioso mejor que ruidoso").
3. Escoge el momento oportuno ("sin más distracción que el latir de los corazones").
4. Ve despacio y empieza con suavidad. "Establece contacto visual con tu pareja porque los ojos te proporcionarán valiosísima información acerca de cómo se siente. Si los ojos no se encuentran, es aviso de retirada.
5. Inclínate hasta que tus labios y los de tu pareja se toquen levemente. Luego, déjate llevar, siempre teniendo en cuenta las sensaciones del otro. Después de todo, el arte de besar es algo que debe saborearse, no aprenderse".

Tan simple como eso…

Besos Andinos

Y llegamos a los terruños propios de Bolivia, el costado occidental donde solo en ocasiones muy especiales el hombre andino expresa ese gesto. La frente, las manos y la cabeza son los lugares tradicionales para mostrar afecto y respeto.

“El aymará no derrocha besos, los brinda como un símbolo de reciprocidad, respeto y en ocasiones muy especiales” (…) En las comunidades rurales los campesinos besan el primer producto de su cosecha como una forma de agradecer a la pachamama (madre tierra) por la fertilidad de sus tierras. Y cuando el hijo mayor va a formar su propio hogar, el padre le sermonea primero y luego besa la frente como una señal de aprobación y bendición” (Fernando Huanacuni, publicado en “la Razón”)

Las costumbres y ese instrumento poderoso de un beso están por todo el mundo disfrazados de respeto, amistad, protección y muchos sentimientos entremezclados. Pero actualmente es un símbolo de amor, un arte con suficiente poder para poder expresar sentimientos y pasiones.

El universo del beso, vasto y matizado, muy complicado para ser un simple contacto bucal…

Otros besos:
Todo por un beso
BBC MUNDO: ¿Como prefieres besar?
BBC MUNDO: Madonna en boca de todos...

El amor es una maldición

El amor es una maldición

Ocurrió hace unos días atrás, los encargados de expandir la noticia algún medio amarillista y de crónica roja. La tragedia de la joven pareja de enamorados en Perú, un amor incomprendido por las familias y que los llevo a buscar el camino oscuro de la muerte, fácilmente hace nos hace recordar a la tragedia de Romeo y Julieta.

El veneno ingerido por los jóvenes recorrió por las venas corroyendo todo lo que tocaba hasta llegar a ese corazón que todos dicen que es donde se guardan todos esos descabellados sentimientos. El corazón dejo de latir y quizás consiguieron la paz que necesitaban más allá…

“El amor es una maldición”, me lo dijo un amigo de esos que prefiere ser feliz con una mujer diferente cada fin de semana y que se burla del noviazgo, el matrimonio y la fidelidad. La frase lleva taladrándome la cabeza todos estos días -como no creerle- parece que tiene razón, no hay semana que algún “gil se muera de amor” ya sea correspondido o no o caso contrario haga cosas increíbles en nombre del amor.

Uno siempre cree estar enamorado de su pareja –o siempre creo estarlo- hasta que se termina, llega el tiempo de la meditación de saber que hiciste o que hicieron mal y con ese tiempo llega ese nomeimportismo que es frecuente en mi, hasta que llega alguien… y descubres que los sentimientos anteriores no eran de amor y que lo que vives ahora si lo es… hasta que termina.

Eso pasa conmigo, ¿pero porque hay personas que morirían por ellas?, ese debe ser el amor verdadero… entregar el alma al diablo por ella o ser capaz de matar o morir por ella. Ese debe ser el amor verdadero de pareja, no hay cánones dependes de tu corazón y de tu atrofiado cerebro por saber si es ella a la que amas en verdad y no a las anteriores.

De seguro cuando llegue no me haré preguntas tan ridículas y seré parte de ese grupo de giles que morirían por amor y que en esa maldición que se trago hombres mujeres, gorilas, héroes y villanos, me tragara también a mi y cargare con esa maldición con el mayor de los placeres.

SOLO LOS GILES MUEREN DE AMOR
César Brie, Yotala, Bolivia.

No flaco, hoy se mueren de amor sólo los giles, y vos lo eras. La esperabas a la salida del trabajo sin hacerte notar, porque muy gentilmente ella te había dicho que te fueras a la mierda. Ponías pétalos de flores en el zaguán de su casa, para que sin darse cuenta, al regresar, ella los pisara. Ibas a los cafés donde ella iba, y fingías que era casualidad encontrarla, y ni atinabas a dirigirle la pala-bra.

Ella te miraba con simpatía, es cierto, pero la simpatía que se tiene por el perro del vecino, pero vos, infeliz, interpretabas cada mirada, cada sonrisa. Hasta que un mal día se te ocurrió contárselo.
¿Como fue que le dijiste?
"Mariana, yo la veo sólo a usted". Ni la tuteabas. "Ayer tenía un vestido a lunares. Antes de ayer pantalones rojos y polera gris. Y el martes diez del mes pasado fue a bailar con un vestido negro con manchitas blancas y zapatillas oscuras, y se me cortaba la respiración al verla".
Y después de haberla aterrorizado describiéndole el ajuar de un año agregaste: " Yo la amo, desde hace más de un año. Nunca le dije nada porque creí que usted tenía novio, pero he sabido que no está comprometida. Quiero decirle que nunca me pasó esto, que estoy como un niño enamorado de su maestra. Usted es todo para mí: el universo, la galaxia, Mahoma, Manitú, la plantilla del pie plano. Si me permite le hago un hijo, le pinto la casa, la llevo al cine, de picnic, aunque sea déjeme acompañarla al tranvía en la mañana, o llevarla al parque el domingo, o invitarla a una cerveza".

Y cuando ella estaba por gritar pidiendo ayuda, por esas intuiciones que tienen los pobres bichos como vos, agregaste: "El amor es sublime, yo no le pido nada, sólo que sepa que la he amado como nunca amé a nadie. Que la sueño. Que duermo con usted casto como un niño. Que nunca pude hacerme una paja pensando en usted, y yo Mariana, he pasado siglos haciéndome la paja. Pero usted era demasiado pura para pensarla debajo o encima mío. No había lugar para su cuerpo sino en otro terreno. No en mi cama. Cuando pienso en usted la siento dentro de mí, tocándome yo la toco. Yo no soy yo, no existo más, todo está invadido por su figura. Usted es el aire, el corte del tiempo, la respiración. Soy un loco Mariana."

Flaco, ella se alzó de la mesa, te largó un bofetón que resonó en Canadá, llamó a un grupo de amigos de la mesa cercana que se encargaron de llevarte afuera del bar y uno de ellos, alto un metro noventa y cinco, el nuevo novio de tu Mariana, te curtió el lomo a patadas.
Los golpes no te dolieron. Te dolió otra cosa. Cómo permite dios que se ame tanto a alguien y se reciba sólo indiferencia, desprecio, cachetada. Si te hubiera entendido. Si hubiera sabido que para vos era sublime, que lo que sentías era puro, porque cuando se ama así es puro todo, llevarla de la manito a pasear por la plaza, meterle el dedo hasta el fondo del culo, cogerla en un confesional, acariciar el hijo pateando en la barriga, invitarla a tomar un helado. Todo es puro cuando se ama así. Todo es sagrado.
Una vez a la semana, una vez al mes al menos, debería haber lugares donde uno va a que lo
abracen, lo acunen un poquito. Todos tenemos derecho a un poco de ternura.¿ Qué es un adulto sino un niño al que se le cayó una montaña de años encima?

Pero no. No quiso verte más, ni oírte. Te dijo que le dabas asco. Y aquí te derrumbaste, porque no podías darle asco. Porque hubieras aceptado la derrota de tu amor si ella lo hubiera transformado en amistad.
Porque tu pensamiento viajaba en la noche, abría su puerta, sentado sobre su cama, secaba el hilo de saliva de su boca entreabierta, sonreía como un niño al verla dormida. Acariciaba sus cabellos, la curva del cuello. Y en puntas de pie se marchaba para que no se despertara
para que nunca se despertara por tu culpa. Si ella te hubiera amado, hubieras tenido la fuerza para continuar con tus quimeras, organizando acciones en el barrio, convenciendo a la gente a luchar por una casa mejor, por escuelas. Hubieras seguido gastando el dinero que no tenías en programar películas decentes, en comprar libros para la biblioteca. Si ella te hubiera amado, hubieras suplido con su amor la deserción de los otros, la derrota.

Dejaste de comer, de trabajar. Te volvió la gastritis, la úlcera, otra operación. No querías más vivir. Te aferrabas a esa boluda como un náufrago a una balsa. Ella lo supo y por compasión te vino a ver. Pero vos te diste cuenta que era solo piedad lo que la movía. Te sentiste mejor, te dieron de alta, y apenas fuera del hospital te compraste la cuerda y dejaste una notita, insulsa, romántica: "No se culpe a nadie, pero había una música, un canto, y yo no lograba escucharlo… yo no me he muerto. Sólo he viajado a escuchar ese canto más de cerca. Es que, disculpen todos, siempre fui un desorejado.”

Parte del monologo “solo los giles mueren de amor” escrito por Cesar Brie.

Además: "Solo los giles mueren de amor" versión pdf.

Verena: Una historia de dos partes (Episodio 1)

Verena: Una historia de dos partes (Episodio 1)

“La nostalgia es un cuarto donde habita el insomnio” (Raúl González Tuñón)

Nunca creí que alguien pudiera sentir placer (incluso tan intenso como el erótico) en eso. Jamás nadie me hizo pedido semejante. Posiblemente si ella hubiera sido una de las intelectuales llenas de brillantes ideas e igualmente brillantes frustraciones, con las que tengo mis escapadas de vez en cuando, tal vez no me hubiera resultado raro. Pero ella no tenia esas características, como decir… profesional audaz, con muchos “contactos”, varios viajes en su haber, un habito devorador de lectura; pero con todo, no de las que racionalizan todo al punto de no poder hacer el amor sin citar a algún poeta de moda (si todavía recuerdo a una que en medio éxtasis me decía: “eres mi amor, mi cómplice y todo”, y yo como cojudo sin saber si reírme bajito o a carcajadas pero siempre ocultando mi disyuntiva y tratando de disimular una aceptación por tan “oportuno verso”). ¿Será que mi capacidad estética se corta en esos momentos? ¿O será que ellas precisan siempre colar cositas de aquí y allá a falta de palabras y versos propios?

Bueno, pero ella no era de esas. En realidad vivir en ese ambiente era su gran sufrimiento. Frecuentar lugares de “onda intelectual”, tan despersonalizados; estar al tanto de cosas como el desarrollo del tercer mundo; la agroecología, relaciones norte-sur y no se que cosas más, la agobiaba. Yo miraba su escenario desde mi balcón de hombre y además intelectual; no era muy fácil pero siempre divertido: peleas entre los que pensaban que la filosofía había llegado a su fin, o los que creían que había surgido “nuevos paradigmas”. ¡Uff! Claro, para mí, dizque intelectual independiente, con algunas pinceladas de izquierdista, con mi buena presencia (¿será?), y por supuesto mi bien asegurado soporte económico, no era muy difícil mirar desde arriba, escogiendo -hasta donde podía- lo que deba o no afectarme.

Lo que no logro recordar con certeza es en que momento de conjuro me acerqué, nos atrajimos o me arrastro. Indudablemente no fue un amor a primera vista, porque la conocía hace mucho y para mi ella –como se dice en el argot popular- ni fu ni fa. Me pareció siempre interesante y nada mas. Para entonces, ni por si acaso imaginaba que adentro tenía lo que salió ese famoso día del pedido desde el que creo mi vida sufrió algo muy profundo.

Lo cierto es que un día, asentado en mi seguridad machista, intelectualoide y seodoizquierdista, sabedor de cómo batirme en todas las lides femeninas (o casi todas) decidí incorporarla a mi lista de conquistas fáciles y rápidas. Conociéndola, le salí nomás con el rollo de la crisis del país, le pregunte su parecer acerca del ultimo libro de García Márquez, fingí interesarme en su trabajo y demás vainas, porque yo sabia que ESE era su campo y por ahí podría abrir la puerta que me interesaba. Para mi sorpresa, se molestó y furibunda me atacó con frases ajenas a las intelectuales que hasta entonces conocí (las habían tiernas, robustas, tímidas, coquetas y estrafalarias, pero ésta no estaba clasificada).

Me dijo que ella no sólo era cabeza sino también “otras cosas” y que si quería yo hablar de tales temas, debiera buscar otra compañía porque no estaba más dispuesta a la charla consabida, que eso, de mi parte, era una falta de respeto. Con semejante estocada, yo no supe qué hacer. ¿Qué quería? ¿Qué le haga el entre directamente? ¿Qué le plantee inmediatamente una relación ante la cercanía de la noche? ¡No entendía un carajo de lo que quería! Pero me quedé, no tanto por querer reintentar sino porque fue demasiado duro el golpe y no era bueno dar la impresión de haber sufrido una horrible y humillante retirada. ¡Vaya día!

Días mas tarde la encontré en uno de los conocidos bares frecuentados por la intelectualidad. La ví actuando como yo sabia a ella no le gustaba y aquella vez, como nunca, percibí el sufrimiento en su rostro, en su terrible seguridad, en su amena charla, en su elegante andar. ¡Cuánto sufría la pobre! Consecuentemente con mis principios, y en acto meramente humanitario, decidí sacarla de allí. Y bueno, no me queda más que bendecir ese momento por lo que vendría después. Muy metida en su seguridad, me saludó con una amplia y horriblemente artificial sonrisa, pero cuando le sugerí caminar por ahí, noté la luminosidad de libertad en sus ojos. No se apuró, continuó con el rito. Pero una vez fuera, la sentí desamarrada, no tenia más seguridades ficticias, las dejo junto a las colillas de cigarro, un vaso de ron a medio terminar y se puso a hablar y correr por las calles amanecidas ya. No se cuánto caminamos, recupere el sentido cuando me asaltó con un beso que no era atrevido, ingenuo, sensual o desvergonzado, era simplemente un beso. Y ahí vino el pedido: primero me consulto si yo estaría dispuesto a hacer por ella lo que me pidiera. Con tal pregunta, me pareció que de repente se volvía vulgar y repetía lo que todas: ¿harías lo que sea por mí? Y Claro, ¿Qué creen que yo esperaba a continuación?: te deseo, hagamos el amor, dame un beso tierno, dame otro apasionado, háblame… quiero contarte, etc. Para salvar mi curiosidad y obtener de una vez la victoria total respondí afirmativamente. Pero no, no era nada de lo que yo pensaba el famoso y bendito pedido.

Continua... Verena: Una historia de dos partes (Episodio 2)

Verena: Una historia de dos partes (Episodio 2)

Verena: Una historia de dos partes (Episodio 2)

-Sin preguntas –dijo-, quiero que me acompañes a caminar y tomar un api en la Buenos Aires- ¿Qué? ¿Era más que eso? ¡Esta mujer se ha vuelto loca! Y, maldita cosa, ir tan lejos a esa precisa avenida en un amanecer frió y vaya uno a saber si conseguimos api a esa hora. Ni modo, me convencí que no era nada más que una estrafalaria tirada a lo “popular” (palabra obligada en este caso). Pero pronto me convencí de lo contrario porque desde ese día comenzaron pedidos a cual más raros: mirar la ciudad desde la estatua del sagrado corazón de El Alto, ir a la tranca del camino a Copacabana, al cruce de Villa Armonía, a Kupini, a jugar al zigzag entre los altos eucaliptos del bosque de Pura Pura y de paso conocer la casita de un abuelo que tejía canastas de alambre viejo, a la avenida Perú a las 11 de la noche, a la calle de las brujas, a dejar flores a tumbas desconocidas en el cementerio, mirar polleras en la Sagárnaga. ¿Alguna vez han tomado sol abandonados en el pasto de una de las pendientes calles de la Portada, o admirando el Illimani desde la segunda curva del camino viejo a El Alto? ¿A despedir innumerables flotas en la terminal…? ¿Qué tal, ah? Y yo bien metido en el asunto.

La cosa no queda ahí, porque además se trataba de caminar o sentarse casi siempre en silencio. Al principio, creí que me quería impresionar con tan extravagantes y –yo creí- forzadas excursiones y que prontito me saldría con su erudito discurso político social para llamarme la atención sobre esa “oculta realidad”. Pero no, no era así. Era impresionante ver que no había alegría comparable para ella que visitar esos parajes. No hablaba casi nada o simplemente lo rutinario: ¿este micro nos lleva?, ¿quieres que compremos una mandarina?. Es decir, no se artificializaba en ese medio, parecía mas bien que iba con una especie de mística, con una mezcla de emoción y miedo parecido a los que sentimos al entrar a la iglesia, con el ansia de recuperar algo con mucho respeto; con el gusto de releer un libro amado; como ir a ver otra vez una película que nos marco la vida. Iba con la fidelidad del lector que aunque quiera no puede “colarse” al mundo irreal. Nunca preguntó como me sentía yo, pero lo puedo asegurar es que después de esas caminatas (o sentadas) el amor sabia siempre a nuevo, a fresco, porque sencillamente mantenía esa su alegría, ese su “rictus” de felicidad. He ahí otro motivo para agradecer el famoso día del pedido. Casi nunca abría la boca, se sentaba horas mirando a los niños que jugaban con “pepas” de cristal, o a una comidera que servia un caldo de fideo. Y cuando notaba que la veían extraña, prácticamente huía.

No fue sino mucho después que llegué a comprender esa manía, cuando sentados en los antiguos y deteriorados blancos de la plaza Villa Victoria me hablo de un sentimiento de desarraigo tan grande en su alma, de un no saber qué era. Tras esa confesión, que me atreví a calificar como la consabida “desubicacion de la clase media”, hablo mucho de lo feliz que había sido su infancia en –lo que ella llamaba- sus barrios amados. Añoraba su niñez por la casa de los abuelos casi a orillas del río Apumalla y cerca de la Garita de Lima y el Cementerio; por la abuela fumando Astoria y mascando coca después de haber terminado los quehaceres domésticos; por los juegos con latas vacías y piedras; porque el sonido del tren acompañaba siempre a las seis de la tarde. Y claro, no era difícil adivinar lo terrible que debió ser para ella vivir en Obrajes (con esas manías que ello implica) y saber que no podía retornar a uno de sus añorados barrios a costa de ser para siempre visitante extraña. Sentí entonces haber descubierto el secreto de su eterna tristeza.

Ahora que ya no la tengo a mi lado, sin embargo no me siento solo porque hoy, en este banco de la Plaza Libano, mirando la larga fila de personas entrar al cine variedades –como casi a diario- puedo hablar con ella. Muy tranquilamente, muy sinceramente, sin apuro alguno.


Una historia con rasgos muy paceños, los barrios mencionados pertenecen a la hoyada, barrios alejados del centro y de las zonas “bien jailonas”. Una mezcla de ficción y realidad. Jugué a lo George Lucas, poniendo el final en el principio, veremos si luego me gusta, debería quedar bien… el episodio 1 ira arriba del episodio 2, debido a la publicación de la bitácora.

Antes del final... Verena: Una historia de dos partes (Episodio 1)

Recuerdos de entierros en fechas ñoñas

Recuerdos de entierros en fechas ñoñas

“...rage, rage against the dying of the light...” (Dylan Thomas)

Odio los entierros. Los odio aunque la muerte sea inevitable, esperada y sabida. Morir debería ser común, aceptado y ordinario, pero algo visceral y humano se rebela contra el final de la existencia, protesta contra la oscuridad, usa garras y dientes para aferrarse a un nuevo día, aún a través del más espantoso dolor.

La vida es natural; la muerte es antinatural. Choca, irrita, lastima y aterra. No la aceptamos. Por ello hay algo falso, fundamentalmente errado en querer maquillar la muerte, en nuestros entierros formales con el cadáver envuelto, cerrado para que no se presencie su deterioro; en los ataúdes brillantes con colchón de seda para cuerpos aterradoramente deshabitados. Hay algo falso en las frases hechas, en las palabras gastadas que hasta los más originales se ven obligados a utilizar. “Lo siento, mis simpatías, sentido pésame, etc.” ¿“Sentido pésame”? ¡Puah! Sin comprender su significado —esas dos palabritas son utilizadas como comodín para enfrentar dolientes (y algunos secretamente festejantes), que deben enfrentar vidas irremediablemente alteradas, corazones destrozados, habitaciones o lechos súbitamente vacíos.

El entierro es un intento de ponerle un punto final ceremonioso a una etapa cerrada por sí misma. Para quien se murió, el tema es irrelevante y le da igual estar dentro de la tierra, en un nicho sobre el suelo o convertido en cenizas. Para quienes entierran, es un recordatorio de su propia mortalidad, un paso en el camino a sus propia tumba, otro hito en el camino hacia la nada, una apuesta ganada en el juego de la supervivencia.

Es falso, mentiroso, pero necesario. Desde tiempos inmemoriales, la disposición final de restos ha sido una forma de catarsis, de expresión del dolor, de pérdida o de expiación por el delito inconfesable de seguir viviendo. Era horrible, pero brotaba de una necesidad psíquica, anímica, casi cavernícola.

Los entierros de hoy son crecientemente falsos, “gentilmente” orquestados, tan acolchados como los cajones, pero nos estafan del derecho al dolor. Sanitizados, musicalizados, con dolientes tranquilizados y dopados, nos separan de la tragedia sin eliminarla. Cuando se contempla (cosa espantosa) el rostro difunto, se habla de paz, tranquilidad, sueño final. No se habla de pérdida, de la terrible ausencia, del nunca, nunca jamás. Hoy no es bien visto sollozar, mucho menos gritar de dolor. Al menor síntoma de llanto (“histeria” dicen los despavoridos espectadores), salen a luz las pastillas, y amigos o parientes se encargan de retirar al llorante hasta que recupere la compostura. En el rito formal, las emociones se ritualizan. Los amantes no tienen lugar, ni los resentimientos ni las iras. Hasta los celos y el delirio se entierran con el difunto.

Al acercarse el día de lo inevitable indescriptible en la niñez, horrendo a los treinta, tolerable a los setenta, contamos un rosario retroactivo de partidas: los conocidos, los amados, los amigos, los enemigos, los familiares, los íntimamente desconocidos. La charada se hace difícil y caminamos sobre un camino de huesos y cenizas, el difunto por delante, y los demás, que seguirán la misma ruta, por detrás. Es el momento en que ni con carros mortuorios blancos o cajones rosa hay disimulo: el momento en que enfrentamos la espantosa pregunta de cuándo nos llegará la hora, y de si alguien sentirá suficiente dolor como para romper el silencio y llorar como Dios manda.

Cortos cuentos: El pescador, la viuda y las otras

Miclailis, cretense pescador, bajo al mar a buscar la red perdida y la encontró en el sepulcro.

La viuda, de negro perpetuo, llora. Las hijas se han vuelto rameras. El hambre atacó la casa. Sin padre y sin red, no hay que comer.

Un cuento de carreteras

Un cuento de carreteras

Aun mojado, cuando la luz le azoto el rostro, el niño pensó:

- Hoy nació la melancolía al golpe hondo de los tambores de otoño. La piel de adentro descansa ya. Quizá lloro demasiado junto a mí. No es la primavera de mi vida y como no hay mar, las naves no surcan por mi sangre, No, ya no habrá el tranquilo cuarto oscuro donde descansar mi amor.

Hoy la muerte, brava y tierna, partera de la vida, me ha sellado las puertas. El tabaco era sano, ella fumaba. Hoy es ajeno el aire que respiro sin manguera. Hoy es el fin de las pulsaciones en mis tripitas. Como una rosa seca de regalo, me han entregado a la insoportable claridad. Se acabo.

Hoy ha ganado la vida, que es una gran casa deshabitada.


El niño cerró los ojos y murió sin miedo.

El medico dijo:

- Apenas lo sacamos del útero empezó a llorar, incluso antes de que le hubiera dado la palmada. Un llanto desgarrador, como si algo le doliera en el alma. Luego callo y nos miro a todos, incluyendo a su madre, fijamente y por mucho rato. Murió en silencio. Pobre madre, esta desconsolada.


¿De carretera? El cuento nació entre asfalto, hormigón y 12 horas de viaje.
¿La imagen? "El nacimiento" de Francisco Arroyo.

Música desde la “A” hasta la “Z”

Música desde la “A” hasta la “Z”

Como la mosca a la miel, así me siento cuando me llegan cosas como estas. Miguel, de MABB, me hace llegar el segundo meme musical, un poco diferente al primero de su tipo, que fue un testigo musical, pero igual trata de música.

Jamás supe las reglas de este nuevo meme, y eso que fui hasta las raíces, pero bueno ahí les va.

A. Andres Calamaro, Aerosmith, Arjona, AudioSlave, Air Supply.
B. Beatles, Bon Jovi, Bob Marley.
C. Charly Garcia, Creep, Café Quijano, Culture Club, Cafeta Cuba.
D. Def Leppard, Deep purple.
E. Erick Clapton, Evanescence, Enanitos Verdes.
F. Fabulosos Cadillacs, Fast Ball, Fito Paez, Foo Fighters.
G. Gun’s n Roses, Green day, Good Charlotte.
H. Hoobastank, HIM.
I. Inxs, Indigo
J. Joaquin Sabina, Jhon Lennon, Jarabe de palo.
K. Kiss.
L. Loukass/Llegas, Led Zeppelín, Linkin Park, Libido, La Ley.
M. Mana, Mecano, Mago de Oz, Metallica, Mosca Tse Tse.
N. Nirvana, No Doubt.
O. Orquesta de Mondragón, Octavia/Coda 3, Opus, Offspring.
P. Pedro Suarez Vertiz, Papa Roach, Pericos, Prisioneros.
Q. Queen, Quit Riot.
R. Red hot Chili Peppers, Rollings Stones, Los Rodriguez, R.E.M.
S. System of a Down, Simple Plan, Soda Stereo, Sui Generis.
T. Toto, The Cramberries, Three Days Grace.
U. Uriah Heep, U2, Únwritten Law.
V. Verde 70, Van Halen, Vilma Palma & Vampiros.
W. Wara, Wallflowers.
X. Xtrasex.
Y. Yalo Cuellar, Yes.
Z. Zen, Zimbabwe.

Más música: en el idioma de Cervantes.

A los que rebota el meme: Cruce de Caminos, El blog del Bene, Liferfe & Tantas, tontas escrituras.

Actualización, así contestan los elegidos: Cruce de Caminos, El blog del Bene, Liferfe & Tantas, tontas escrituras.

Fruta del mar

Fruta del mar

Nacida de la imaginación de Hans Christian Andersen, esta sirenita ve pasar desde su roca junto al frío mar báltico, los sueños de turistas, viajeros y pescadores: Los primeros con su afán diario, aumentaran su confusión, de imágenes y sensaciones, mezclando en dosis desiguales estatuas, castillos e iglesias en un poutpurri de postales arquetípicas y clichés para enseñar a familiares y amigos. Y en Copenhague, la sirenita será para ellos una pequeña e insignificante escultura de bronce con una patina verde.

Los viajeros, casi siempre solitarios se acercaran a esta dulce niña con ojos conocedores, la rodearan con filosófica admiración y le dedicaran unos minutos antes de continuar por el largo malecón en busca de una banca para anotar sus impresiones.

Pero a primera hora de la madrugada, desde hace mas de 100 años los pescadores daneses siempre le han dedicado una mirada diferente a la sirenita de bronce en su transito hacia el mar: no le hablan, solo la miran y le cuentan sus miedos y temores, se encomiendan a ella para tener buen tiempo y buena pesca, le envían besos y piropos: es su niña-mujer, es su amuleto, su amor, una figura de leyenda que con sus cánticos melodiosos, y un cuerpo de sirena, despierta atracciones inconfesables y temores ancestrales. Y ella, como delicada y sensual fruta del mar, siempre estará allí, en su pequeña roca, cantando muy bajito a pescadores, viajeros y turistas.

Alter ego virtual

Todas las formas, todas las sangres, todas las bestias, todas las muertes...
El siervo


A todos en algún momento nos ha revoloteado la idea de ser alguien mas, de ser otra persona (buena o mala, según se prefiera) y poder hacer o deshacer lo que el otro yo nuestro haría. En la era Virtual es algo que esta a nuestro alcance ya no es tan difícil crear otra personalidad un alter ego a la manera de Clark Kent o Peter Parker, que no necesariamente nos lleva a ser héroes o villanos, también nos mueve a crear un personajes ficticios según nuestras necesidades, un ejemplo en el mundo de los Blogs es Hernán Casciari con sus mas de 8 blogs.

Pero no solo en los blogs existen esos que se dan el lujo de ser otras personas o lidiar con su doble personalidad. El periodista Robby Cooper captó imágenes de aficionados a los videojuegos y sus alter ego virtuales.

Como ven el mundo de la tecnología de la mano de los videojuegos se prestan a todo, una divertida galería de personajes con sus propias historias, un ejemplo: "Bae eligió un alter ego masculino porque piensa que los avatares de ese sexo tienen más carisma. Dice que quiere proyectar fortaleza. Los videojuegos son importantes en su vida y se reúne con sus compañeros de clan regularmente".

Consejos para bloggers noveles y mi particular autocrítica

Leyendo a mi buen amigo Mataparda, en su Liferfe, me encuentro con un artículo publicado por Joi Ito y traducido después por Enrique Dans en su blog. El artículo se llama 5 consejos para bloggers noveles, que acá paso a mencionar textualmente:

1.- Probablemente seas estúpido. Bueno, tal vez no estúpido, pero como mínimo ignorante. Normalmente serás la última persona en darte cuenta de que no eres tan inteligente como pensabas. Asume que siempre alguien pensará que eres estúpido y que amablemente te lo señalará en los comentarios. Intenta prevenirlo asumiendo que eres estúpido y estás desinformado. En otras palabras, sé humilde y no intentes escribir cosas concluyentemente sabias. Empieza discusiones en las que alguien más listo que tú pueda intervenir fácilmente.

2.- Necesitas ayuda para pensar. Haz hincapié en las partes que te cueste más entender, y pide a la gente que te ayude a pensar. Muchas de las personas que comentan en mi blog están en realidad ayudándome a pensar. En otras palabras, no digas "bla, bla, bla... soy una autoridad en esto o en aquello, ahora podéis hablar entre vosotros mientras yo voy a darme unas palmaditas en el hombro", sino "escuchad, no soy demasiado listo, y hay algo a lo que he estado dando vueltas y he llegado hasta aquí... ¿alguien me echa una mano?"

3.- Toma partido. Para neutralidad, ya está la Wikipedia. Los blogs deben ser puntos de vista. Siempre puedes asumir que te equivocaste más adelante. Las entradas sin toma de posición son aburridas, y la gente suele comentar menos. Un "esto es lo que la gente dice sobre la Web 2.0" es mucho menos interesante que "Creo que la palabra Web 2.0 es estúpida". Eso sí, recuerda las reglas 1 y 2.

4.- Vincula. Lee otros blogs antes de escribir. Vincula todo lo que puedas. Trata de participar en la conversación, en lugar de pontificar.

5.- Escribe pronto, escribe mucho. No esperes a que tus ideas estén maduras o completas. Cuando sientas algo de inspiración, sácala por la puerta rápidamente, después ya actualizarás la entrada o escribirás otras a medida que la historia se desarrolla.

Habiendo dicho todo esto, digamos también que no sigo mis propias reglas, como en esta misma entrada. Pero estos son también los consejos que me daría a mí mismo...


Y mira que leyendo, salio a relucir mi espíritu autocrítico, que casi siempre prefiero tenerlo en un perfil bajo.

Al punto 1 le diría: Si soy humilde, tanto que les puse la frase esa de los Luthiers "No soy un completo inútil, al menos sirvo como mal ejemplo".
El punto 2 me deja pensando y la verdad es que generalmente los pocos comentarios que me llegan me ayudan a mejorar el blog o en algún otro caso (En el idioma de Cervantes) me ayudan a compartir con la gente algún tema que se les ronde por la cabeza y me pidan que lo ponga en un artículo.
Aunque siempre he pensado que escribir posts pidiendo ayuda para definir un tema o dejando opiniones a medias, seria tanto como mendigar comentarios.
Punto 3, Ok, ok… acepto que alguna vez me he equivocado, Herrare humanum est.
Punto 4, yo vinculo lo que quiero, lo interesante y lo necesario.
Punto 5, últimamente he descuidado el blog y la verdad he preferido hacer madurar las ideas y como diría Calvin: “muchas nisiquiera salen del hangar”, pero prometo escribir tanto como antes. La promesa no va a mis queridos lectores, sino a mí.

Referencias y agradecimientos

Referencias y agradecimientos

Agradecer a Niko por darse una vuelta por el blog a raíz del articulo de Calvin, Hobbes & Cálico y por la mención en su página principal.

Además se puede encontrar una interesante reseña sobre Cálico Electrónico en un artículo dedicado a los webtoons por el Diario 20minutos. (Irreverencia sólo para adultos)

Almitas, guerrilleros, santitos y la nominación a un Oscar

Almitas, guerrilleros, santitos y la nominación a un Oscar “Ahora el Che es un almita de tradiciones andinas (…) un ser que vaga por el mundo porque murió antes de tiempo”
Fernando Vargas


En 1967, el Che Guevara fue ejecutado en una escuelita de La Higuera y enterrado clandestinamente en Vallegrande. A casi 40 años de los hechos, un equipo de filmación volvió a esos dos remotos parajes bolivianos para descubrir la extraña y legendaria vida de santo que le tocó al líder guerrillero después de muerto.

Así empieza “una historia, después de la historia” con el nombre de Di Buen Día a Papá la película boliviana que cuenta la historia de una familia vallegrandina, sus amores, conflictos, reconciliaciones y su fe durante los 30 años transcurridos entre la guerrilla del Che Guevara en 1967 y la exhumación de sus restos en 1997.
La película “Di Buen Día a Papᔠde Fernando Vargas y Verónica Córdova fue seleccionada para representar a nuestro país, Bolivia, dentro la categoría “Mejor Filme en Lengua Extranjera” en la 78 versión de la entrega de los premios Oscar que anualmente se realiza en Hollywood-Estados Unidos.

Un jurado independiente designado por el Consejo Nacional del Cine efectuó el trabajo de selección de la película que también tomará parte en la vigésima edición de los Premios Goya que otorga la Academia Española del Cine en la categoría de Mejor Película Extranjera de Habla Hispana.

La decisión no implica que Di buen día a papá esté entre las cinco candidatas para la 78 ceremonia de los Oscar el 5 de marzo, pues aún queda que la Academia de Hollywood anuncie el 31 de enero qué cintas internacionales quedan como finalistas en la categoría de mejor película en lengua no inglesa y aunque falte mucho para eso, es un primer paso.

De viernes a lunes

Últimamente me he sentido incomodo por la situación del mundo, varias cosas se me han cruzado en la cabeza y las ideas y artículos se me han rejuntado como si un tornado hubiera pasado y dejado todo un desorden.

Con Katrina, ya tenemos más que suficientes, aparte del post de Louis Armstrong y su What a wonderful world, pensé en escribir un par de artículos más. Pero siempre cuando voy terminando la trascripción de golpe me da esa inconformidad y borro todo.

Es difícil escribir sobre un desastre y tratar de relacionarlo con un Reality show”, una película, los miles de libros que escribieron sobre esas ciudades sumergidas o las predicciones que últimamente se van haciendo mas realidades.

Tan difícil como leer noticias que dicen que desalojan a la fuerza en Nueva Orleans y mientras por otro lado meten latinos a limpiar la ciudad. O escuchar las declaraciones de la madre del presidente Busch que dice que los afectados por Katrina están mejor de lo que estaban antes. (quizás sea por el cambio de periódicos a cartones con los que duermen por las noches)

Aparte encontré una excelente composición grafica de Joseph Kosuth, sobre Nietzsche, que la pensaba colocar hoy, pero la verdad mi ingles no es perfecto, es casi como mi castellano y busco afanadamente alguien que aparte de traducir de ingles a español, también piense en ingles.

La política y el fútbol están dando mucho que escribir, pero la política lo dejo para las columnas de periódicos que de cuando en cuando veo con mi firma al pie de un rollo de ambigüedades, que lo único que logran es elevar mi ego. Además para escribir de política hay expertos como MABB, Eduardo o Paulovich (este ultimo con un humor criollo insuperable)

Hablar de fútbol seria simplemente echar barro a los tigres, una herida que aun esta abierta para un hincha que tiene el corazón pintado de celeste y que jura una y otra vez que por su sangre corre sangre celeste y que Fernándo Díez de Medina tenia razón cuando escribió "Digo Bolívar y siento que se me aclara el alma".

En fin espero que la próxima semana pueda poner un relativo orden a las ideas que por el momento descansan del tedio del trabajo y la rutina.

Cierro la nota de viernes mientras caen gotas de agua semi congeladas (medio granizo, medio nieve) mientras el sol no piensa moverse del cielo.

El lunes será un buen día contrariamente a los que muchos piensan.

Errores que me hacen buscar nueva casa

Errores que me hacen buscar nueva casa Los errores de Blogia se van haciendo mas frecuentes, primero con un supuesto cambio de servidor y el nacimiento de blogia 2.0 que nunca se dio y que al parecer trajo mas problemas que soluciones. Tratar de enlazar sitios en los artículos fue un poco mas que un tremendo lío, una piedra en el zapato que pareció solucionarse después de un mes.

Debido a estos problemas la publicación de artículos es demorada y tortuosa y ando en busca de nueva casa, ando probando un espacio en Blogger que planeo ponerla en pleno funcionamiento a inicios de octubre, un espacio limpio sin las impurezas de las que se lleno este blog, que es el derecho de piso que debe pagar todo principiante.

Pero en fin hagamos que hasta septiembre valga la pena leer los articulos de este blog que me tiene amarrado desde un 25 de mayo de 2004 donde salia al aire el primer post, que resumia todas las ansias de iniciar algo nuevo y poder compartir con los amigos otra faceta de la que ya estaban acostumbrados a ver.

Sin nada mas que anotar hoy, termino admirándome de uno de los pocos posts que pueden haber sido rayados a pulso y lápiz en un diario clásico, de esos de papel que nunca me atreví a escribir.

Y con la nostalgia al leer mi primer post en este blog, agradecerles a los que visitan el sitio por darse el tiempo de hojear entre estas paginas.

Ansiedades

Ansiedades La ansiedad es una emoción que todo el mundo ha sentido en alguna ocasión. Los motivos son varios: un amor, un examen, la espera del nacimiento de un hijo, una competición atlética, una pérdida o una separación, etc. El corazón se acelera y la tensión arterial aumenta, respiramos con más frecuencia, tenemos náuseas, nuestros músculos se tensan y las pupilas se dilatan. Este estado de activación resulta útil para enfrentarnos a determinadas situaciones de nuestra vida diaria y reaccionar ante los peligros.

La ansiedad y preocupación, son parte normal de la vida. Ya sea por un trabajo o un evento deportivo, la mayoría de la gente se preocupa, aunque sea un poco, por como van a resultar las cosas. No sólo la ansiedad es una emoción humana común, sino que un monto moderado de ansiedad puede ayudar a la gente a, por ejemplo, preparar un examen, realizar un trabajo asignado, o dar un discurso.

Pero, una ansiedad excesiva, es más que un cosquilleo en el estómago. Es una enfermedad médica real que puede quebrar la vida de las personas, interfiriendo en la forma de actuar y desencadenando cierta incomodidad física.

Hablamos de un trastorno de ansiedad cuando estos síntomas se dan de tal forma que paralizan a la persona y permanece en un estado de catástrofe continua, es cuando esa emoción se convierte en enfermedad. El individuo se siente abandonado ante el peligro, el temor puede aparecer en cualquier momento o está presente de forma continua. Podría decirse que es una condena a cadena perpetua, algo con lo que resulta muy complicado vivir.

Cuando preocupaciones persistentes y no reales se convierten en la forma habitual de enfrentarse a las situaciones, el sujeto puede estar sufriendo del Trastorno de Ansiedad Generalizada (TAG).

A algunas personas, las obligaciones sociales les provocan sentimientos y temores desmedidos, que trascienden un simple nerviosismo. Suelen ponerse tan ansiosos, ante la posibilidad de ser criticados o hacer el ridículo en público, que su vida se transforma en un calvario. Estos individuos padecen el llamado Trastorno de Ansiedad Social o TAS, y para ellos, el evitar ciertas situaciones embarazosas puede ser el tema prioritario en sus vidas.

Quienes padecen de trastorno de pánico sufren crisis de angustia experimentando reacciones físicas similares a las que ocurren en una respuesta de alarma ante un peligro real, con la diferencia de que en este caso, es desencadenada en ausencia de una amenaza concreta.

El Trastorno Obsesivo Compulsivo se caracteriza por la irrupción de pensamientos, impulsos o imágenes incontrolables que se repiten en la mente y se vivencian como intrusivos e inapropiados. Estas preocupaciones (obsesiones) son capaces de provocar ansiedad, duda y sufrimiento significativos. La mayoría de las veces, la persona reconoce que estas ideas son producto de su propia mente e intenta ignorarlas, suprimirlas o neutralizarlas a través de la realización de actos mentales o comportamientos repetitivos (compulsiones) que el individuo se ve obligado a realizar para prevenir los peligros que anuncian las obsesiones o calmar la angustia que éstas le provocan, cumpliéndolos de manera ritualística o excesiva.

Existen varias formas de angustia patológica, para cada una de ellas hay tratamientos médicos y terapias del comportamiento que ofrecen una solución a estas personas que por sí mismas no pueden salir del problema, que es una enfermedad.

Esas viejas pasiones

Las grandes pasiones existen... por suerte. Y así, hay quienes cantan de maravilla, bailan con una gracia exquisita, declaman sensualmente, o reclaman con una garra envidiable. No falta quienes estudian, trabajan, juegan, practican algún deporte, caen en profundas meditaciones o simplemente se dedican a contar cuentos con la misma fuerza, esa que aflora desde lo más profundo, sin pedir permiso y hasta de manera irreverente... Hay quienes escriben, desde siempre y por cualquier motivo para expresar lo mucho que aman, para describir el hastío, o para compartir la esperanza. Por eso la necesidad de escribir cuando nuestro país, y no “este”, acaba de pasar por una crisis que, contra todo pronóstico y para sorpresa del mundo, cuasi terminó entonando el himno nacional, con el corazón encogido, los ojos húmedos y el miedo, todavía amenazante e irónico, rondando por las esquinas, como diciendo, “no será fácil que se deshagan de mí porque soy milenario, soy histórico, los estaré espiando, aguardando el resultado de sus treguas, de sus afanes, de sus decisiones”. Un miedo que durante las últimas semanas fue el centro de las discusiones, de los pronósticos, de los rumores. Protagonista intransigente y silencioso que se coló, imponiendo su altanería y su prepotencia, en el corazón y en la mente de muchas bolivianas y bolivianos. Sin embargo, también tuvo contrincantes. Por un lado, la serenidad, la certeza, la tranquilidad de espíritu y de conciencia, y por otro, la indiferencia, el egoísmo, el querer llegar a ultranza, la desesperanza y el desamor. La falta de amor por un país, el nuestro, el suyo, el mío, ese que nos ha cobijado cientos de años a pesar de las barrabasadas, miopías, atrevimientos, odios y divisiones. El de los de todos los colores y olores, porque quienes sostienen que los aromas son exclusivos de determinados grupos deberían someterse voluntariamente a prescindir del agua, de los perfumes y de los privilegios para comprobar “in situ” que la naturaleza es tan sabia que en menos de 48 horas todas y todos seríamos olorosamente iguales... ¡Finalmente!
Un país acostumbrado a mirarnos “de callado”, “calladingo”, “supermudo” o como mejor le salga a cualquiera de sus habitantes. Quizás resignado a ser el más pisoteado en sus derechos, el más excluido, subestimado, arrinconado, el gran “tantachado”, acostumbrado a recibir las amenazas diarias de dejarlo, de abandonarlo, “porque no sirve para nada”, porque no hay manera de crecer, de vivir, de seguir, de creer. Ése es el ejemplo que se ofrece a las nuevas generaciones con una irresponsabilidad inaudita porque se siembra la falta de fe y desconfianza en el porvenir, desconociendo con una audacia inconcebible los enormes favores recibidos, las bendiciones de vivir en un país mágico, no solamente por la diversidad de sus regiones sino también de sus habitantes. Como muestra la gama y los matices de su cultura reflejada en la maravillosa pero auténtica simplicidad de lo cotidiano, empezando por el mercado y terminando en una oficina dizque “bién”.
Si se trata de volver a considerar el orden de las cosas quizás se podría empezar reconociendo la importancia de los afectos, dejando la ingratitud de lado. Y sólo por un momento comprometernos, ojalá de manera apasionada, a valorar y amar nuestro país, en vez de mirarnos el ombligo, de idolatrar el protagonismo y hacer culto a la soberbia, a la indolencia y al oportunismo. Se podría empezar por reconocer con hidalguía que el único país que tendremos es tan nuestro, tan suyo, tan mío... que ojalá que “los últimos prendan la luz y se queden a disfrutarlo”...

El peso especifico, según blogs, de las personas muertas

El peso especifico, según blogs, de las personas muertas El tema es simple, la vida de algunos vale mas que la vida de otros y en este caso la muerte de algunos duele mas que la de otros.
En Irak, desde la invasión liderada por Estados Unidos en marzo de 2003, cerca de 25.000 civiles han muerto de forma violenta, una cifra que a muchos no les va ni les viene.


Pero a lo que me remito es al tema del valor humano de las personas, hasta hace poco mas de una semana el atentado en Londres a merecido ser tema de indignación en este mundo de blogs, mis búsquedas vía Technorati me remiten a 25,649 posts sobre el tema que a dado que hablar a gran parte del mundo.
Días después el horror se apodero de las calles de Bagdad una vez mas, el saldo trágico la muerte aproximadamente de 30 niños, en mi búsqueda sobre los que comentaron el tema me dan una cifra de posts que no pasan de los 20 y entre ellas se cuelgan post que ni siquiera hablan del atentado, sino de las repercusiones en Londres o la posible relación entre ambas explosiones.

El día de ayer se publico una noticia vergonzosa:

"25.000 civiles muertos" en Irak
Cerca de 25.000 civiles han muerto de forma violenta en Irak desde la invasión liderada por Estados Unidos en marzo de 2003.
BBC Mundo


Los muertos civiles, los muertos anónimos, los que hasta hoy nadie había contado, los muertos que se pierden entre las listas oficiales de los soldados, policìas y extranjeros que han encontrado de repente su tumba en Irak.
Alguien los está contando...y ya van por los 25.000. Más de un tercio de esas muertes son directamente atribuibles a las fuerzas militares de la coalición liderada desde Diariamente mueren 34 en promedio, 200 de las vìctimas son bebès. Las cifras fueron inmediatamente criticadas por el gobierno británico, y de seguro en Washington se hará lo mismo si la prensa hace su trabajo de preguntar sobre los datos.

Los datos han sido elaborados a partir de 10.000 informaciones de prensa y recopilados en un estudio del Iraq Body Count y del Oxford Research Group.
Estas organizaciones, integradas por académicos y pacifistas, responsabilizan a la coalición del 37% de las muertes de civiles y a los insurgentes del 9,5% de los casos mortales.
Otro 36% de muertes violentas son atribuibles a la delincuencia común, que se ha disparado a raíz del conflicto.
Las mujeres y los niños representan la quinta parte de la cifra de muertos, y casi uno de cada 10 fallecidos era menor de 18 años.

Y mientras en los cìrculos políticos de Washington se empeñan en hablar de Karl Rove y quien dijo que sobre la identidad de una agente de la CIA, no hablan de la mentira más violenta de todas, la de que era necesario invadir a Irak por una serie de razones que nada tienen que ver con la realidad.
Los Blogeros


Remitiéndome una vez mas a Technorati 53 posts comentan sobre el tema, lastimosamente en ninguno de ellos estan aquellos que hace pocas semanas echaron el grito al cielo por Londres, o por lo menos los blogs que suelo leer.
Los blogs los escriben personas comunes de a pie, muchos no son políticos, muchos no son militares… pero los blogs son de la gente común y muestra una referencia de lo que la gente piensa.

La información y las cifras son alarmantes pero pocos la comentan, estos muertos, por lo visto, no valen más de los que murieron en el World Trade center, en España o en Londres… el mundo no llora por estas muertes y parece que tampoco importa mucho.
La realidad es esa y pensar que hay veces que nos creemos tan sensibles y nos preguntamos por que el mundo no cambia. Este es un pequeño ejemplo señores.

Imágenes y recordatorios

Y en ese repentino baño de paceñidad que todos los años se renueva en las singulares noches de verbena, empiezo a recordar algunos proyectos pasados que se quedaron en el tintero con el nombre de La Paz que quizás en algún momento las vuelva a encaminar, pero a contrapartida también hay otros artículos que dejaron salir mi artista que llevo dentro, como ese Illimani en fotografías, o el homenaje a esta misma fecha en julio del 2004 que lleva una conjunción de imágenes de La Paz (el illimani, los yungas, el lago titicaca, su pluriculturalidad, tiahuanacu, el club Bolívar y otras imágenes representativas), en otros casos me dedique a analizar autocriticamente los aspectos positivos y negativos de la cede de gobierno, entre otros…

Pero en fin hoy es otro año el sentimiento de cariño hacia la tierra que nos vio nacer esta renovado y nunca esta demás sacar de ese viejo tintero de cosas guardadas, esas imágenes hechas tiempo atrás que nunca vieron la luz…

...la brisa gélida de la inmensidad azul del Titicaca.

...o esas increíbles noches paceñas.