“No conozco narrativas de Auschwitz más compactas, más densas que Maus . Si los libros de Primo Levi nos enseñaron el horror de sobrevivir a Auschwitz; si las películas de Lanzmann y otros directores nos han permitido atisbar de manera directa y cruda el horror cotidiano de esos campos; si los escritos de Beckett y Adorno nos han puesto a pensar sobre el absurdo fundamental y el error humano imposible de entender, el comic de Spiegelman logra algo distinto: un análisis psicológico simultáneo de ser sobreviviente y ser hijo de sobreviviente.”
(Andrés Villaveces / Pie de Pagina).

Obra cumbre de Art Spiegelman, obra fundamental de la novela grafica y ganadora además del Premio Pulitzer. De narrativa trágica y hasta cruda, con la peculiaridad de que los personajes son animales antropomorfos y la lograda metáfora visual que presenta a los judíos como ratones, a los alemanes como gatos y en medio de ellos a Norteamericanos como perros, franceses como ranas y polacos como cerdos en una metáfora brillante por la traición de la que se sintieron objeto los judíos por parte de sus conciudadanos. Este recurso grafico es solo el principio que unida a la cruel narrativa, un humor negro y la simplicidad grafica, forman una obra compacta, una delicia cruda, tremendista, directa, preciosista de aquella historia que nos horroriza por lo que cuenta, pero mas por como lo cuenta, por esa manera tan estética de expresar la verdad de lo que aconteció en la Alemania nazi.

Relato hecho en una falsa primera persona en la que el autor nos cuenta la historia de su padre Vladek Spiegelman, como refugiado judío en la segunda guerra mundial y superviviente de la catástrofe, relato que basa en las historias reales que su padre le va narrando según las va recordando. Con un juego interesante que se repite durante toda la obra cuando el autor narra su propia relación con su padre que entre recuerdo y recuerdo vuelve a la “actualidad” e interactúa con su hijo mostrando una disfunción comunicacional entre padre e hijo que hace mas humano el comic.

Spiegelman ha logrado en Maus describir lo indecible, como lector simplemente la considero una obra de arte, capaz de remover sentimientos inexplicables al leerla, difícil de expresar el amor, el odio y los sentimientos mas disímiles que surgen en cada cuadro. Es quizás por ello que va la invitación obligada a que todos puedan leerla gracias a estos maravillosos recursos que nos va regalando el Internet:

MAUS: Relato de un superviviente “Mi Padre Sangra Historia” (TOMO I).
MAUS: Relato de un superviviente “Y allí empezaron mis problemas” (TOMO II).

Ambas en descargas directas en formato .cbr y para los que no tengan disponible el lector de comics digitales les recomiendo el CD Display (Descargar) o una operación mas morosa y menos aconsejable, descomprimir el archivo con Winrar. 

"Maus es una OBRA MAESTRA de la narrativa dibujada. Es apasionante. La historia de Art y su padre es casi más interesante que la historia del padre como superviviente. El equilibrio es perfecto: hay risas y llanto, un retrato psicológico perfecto (el del padre) y la reconstrucción de dos épocas (los años cuarenta y ahora) de sombrero. Spielberg chupó lo suyo de Maus al hacer La Lista de Schindler, que podrá interesaros o no (allá vosotros, lo de los pueblos que olvidan su historia y todo eso), pero que es un pedazo de peliculón. Cuando, después de leer las historias de las ratas judías y los gatos nazis Spiegelman, en la penúltima página, te muestra una foto real de su padre... joder, no es que se te salten las lágrimas, es que se te tambalea el tebeo y la percepción de la realidad. El virtuosismo narrativo de Spiegelman es total. Y la reconstrucción de la forma de hablar de su padre (que se perderá, me temo, en la traducción) es impresionante. Uno acaba admirando y odiando por igual al viejo, igual que él. Dadle una oportunidad. Ojala hubiera muchos más comics de este estilo: narrativa dibujada, novela dibujada, historia dibujada, biografía dibujada.
Rafael Marín (en Comic a Gritos, 31/enero/2001 - Guía del Comic)

Lea También:
Maus Cuando el comic dejó de ser Literatura Barata. 

Testamento musical del Reggae.

Fue 1979 el año en que Bob Marley escribiría esta canción, Redempion song, para Uprising. Para ese entonces ya había sido diagnosticado con cáncer, para ese tiempo ya había revolucionado a su cuna –Jamaica-; para ese tiempo ya era el primer cantante tercer mundista que se metía en el colectivo sonoro mundial; para ese tiempo ya le había llegado la canonización en los altares del rock cuando la Rolling Stone yanqui designó a Bob Marley & The Wailers como banda del año en 1976 después de su "Rastaman vibration".

Una guitarra de palo desnuda acompaña a un Marley sobrepasado por la tristeza y la depresión, su voz así la denota, regalándonos una dolorida y conmovedora balada de acordes folk que lleva en su letra un recorrido por el doloroso pasado del pueblo afroamericano, celebrando que Dios le haya dado la fuerza para sobrevivir hasta el presente, después de ello sugiere "emanciparse de la esclavitud mental" principios básicos de su fe y la filosofía que siempre lo acompaño e invita a que el mundo cante "estas canciones de libertad / es lo único que tengo, / canciones de redención".

Canción versionada hasta la saciedad y en los mas diversos géneros (basta escuchar las muestras en la Wikipedia), las mas rescatables quizás aquella de Joe Strummer con sus Mezcaleros (Video) versión que merece una reverencia y la otra, contraste necesario ante el sonido acústico de Marley, una notable versión de Attaque 77 que la convierte en una canción rabiosamente punk cantada en castellano, en 1995 en su disco “Amen”.

En Audio 2: Attaque 77 – Redemption song.
boomp3.com

Bob Marley: Redemption song - Canción de redención *

Viejos piratas me robaron
y me vendieron a algún mercader
minutos después me sacaron
del agujero más cruel
Y mis manos se volvieron fuertes
con la fuerte mano de dios
triunfalmente nos imponemos
a esta generación
Ayúdame a cantar, para ser libres,
tan solo una canción de redención
Emancipar de una vez tu esclavitud mental
tan sólo vos lo podrías lograr
y que importa la energía atómica
si el tiempo nadie lo puede parar
Porque matan a nuestros profetas
y miramos a otro lugar,
la historia no fue escrita ya
podés cambiarle el final.

Ayúdame a cantar, para ser libres,
tan solo una canción de redención
Emancipar de una vez tu esclavitud mental
tan sólo vos lo podrías lograr
y que importa la energía atómica
si el tiempo nadie lo puede parar
Porque matan a nuestros profetas
y miramos a otro lugar,
la historia no fue escrita ya
podés cambiarle el final.

Ayúdame a cantar, para ser libres,
tan solo una canción de redención
tan solo una canción de redención
de redención.

Video: Joe Strummer and The Mezcaleros - Redemption Song.

Voy a perderme en tus ojos llokalla. Buscando las razones de esa eterna necesidad de autodestrucción de aquel pedazo de lagrima marrón que se descuelga por tus ojos.

Han pasado ya unos meses desde la trágica muerte de Heath Ledger y hasta ahora me atrevo a escribir sobre aquello y una frase que al poner en paralelo con las circunstancias extrañas en las que termino su vida puede que suene hasta ominoso.

La imagen de Heath Ledger interpretando el icónico papel de The Joker -el antagonista principal del Señor de la Noche- se llena de simbolismo por si solo y se presta a la doble lectura constante con cada imagen que se nos aparece. Ya de porsi el cambio innegable del personaje que se aleja por mucho del caricaturesco demonio vestido de travestí Joker interpretado por Jack Nicholson hasta tomar un papel que se parece mas al Joker de Alan Moore (The Killing Joke); Loco, asesino esquizofrénico, paranoico sadomasoquista, psicópata, bestial y violento nacido quizás de un poema de Rimbaud. El Joker de Heath es quizás el Némesis personificado perfecto de Batman, ya que si Batman lleva consigo esa oscuridad para poder moverse y pensar como los monstruos a los que caza, el Guasón es el monstruo en sí.

Why so serious? Parece ser la frase escalofriante que se repite en cada póster de la película The Dark Night, generalmente en ellas aparece la figura de Ledger personificando al Joker una de ellas con esa cara que parece haberse lavado con un cóctel de ácido y sangre, y otra con una figura fantasmal con cráneo de fosas oculares despobladas; ambos póster presentan al Joker dibujando la pregunta ¿Por qué tan serio? Cuestionándonos – ahora Ledger- por nuestro asombro ante su muerte, sin dejar de lado ese humor sádico y macabro de Joker.

Consciente o no de ello, Ledger será recordado y sometido a una especie de maldición en la figura del Joker.

Tras estas conjeturas y muchas mas que nacerán al ver la película- que de seguro tendrá como papel principal a Ledger y al Joker (como en The Killing Joke)- he acá él ultimo trailer de la película por venir. Un aperitivo y una mirada al emisario de la muerte envuelto en maquillaje.

En Video: Trailer 2 The Dark Night.

Vea Tambien: Why so serious?

Ahí estaba Rijkaard mirando el cielo como buscando respuestas que nunca llegaron, se agarraba la cabeza, se restregaba los ojos, miraba el reloj. Señales. El Barça ha equivocado la temporada de principio a final. Como contraste, ahí estaba Ferguson concentrado en el campo de juego, también mirando el reloj con un aire mas sereno, como si esperara que todo el plan terminara como el lo había diseñado.

Barcelona quedo eliminado de la Champions creyéndose que todo su trabajo era perfecto, que el gol llegaría fruto de aquel 70 y algo de porcentaje de tenencia del balón en el partido del Camp Nou y el 56 porciento de dominio de balón en el partido de Old Trafford. En pocas palabras los blaugranas murieron convencidos de que eran mejores que el Manchester United. Pero todo era una visión y en realidad bailaban al ritmo que proponía Ferguson y el Manchester, los diablos rojos dominaron ambos partidos y les salio tal y como el diablo viejo había escrito el guión.

Con Cristiano Ronaldo como único delantero para absorber rivales, marcas y faltas, -absorbió a tantos rivales en la acción del gol que no quedaron jugadores para tapar la segunda línea- mandado a hacer un papel in conocido por él, crack invisible y asistente permanente de las jugadas de gol; Park y Tevez como trabajadores a prueba, haciendo el triple de trabajo; Una defensa magistral que aun sin Vidic demostraron el porque son eficientes en todas sus líneas; y un mediocampo sacrificado impidiendo que el Barcelona pudiera siquiera pensar y con una carta bajo la manga: Paul Scholes -el centrocampista más infravalorado y poco reconocido de la ultima década- y su misil tierra-aire, un gol por el que será recordado; un deja-vu recordándonos al Manchester de la eficacia. Este Manchester no es el de la Premier, este Manchester es el del trabajo colectivo, de los obreros y del sacrificio, es más meticuloso, mas mezquino, más táctico y ahora Moscú espera.

Por Barcelona la historia es triste, con dos títulos perdidos en tres días, más triste aun el destino de Messi, un Quijote sin Sancho, solo perdido en un mar de ideas y talento. Un Rijkaard que siempre se repite y su toqueteo de balón intrascendente, el carrusel que termino embobándolos a ellos mismos, fútbol que se torna aburrido sin Ronaldinho, táctica repetida: ahora saldrá Henry, en el minuto 70 saldrá Bojan, en el 80 Gudjohnsen... y un mal constante que es la falta de gol. Sin gol no mereces la final. Y por su liga local, la española, el pasillo mas largo de su historia al archienemigo eterno.

El destino de Mourinho

Por el otro lado la cosa fue más difícil, si grabara mis charlas previas, todo seria tal y como pronosticaba, Partido difícil de imposible pronostico que se definiría los minutos finales. Clásico partido ingles de dos conocidos que se ven hasta en la sopa, conocedores de defectos y virtudes que no regalaron nada. Obra de tres actos con personajes de todo tipo, un equipo que había perdido al general de todas las batallas Mourinho del que mereció ser esta final. Román Abramovich y el año en que menos monedas había apostado a su caballo de carrera pero que a la vez ha llevado al Chelsea a su primera final de la copa de Europa. El israelí Avram Grant, un personaje secundario y el mas desconocido del reparto que corono su actuación de rodillas en el césped de Stanford Bridge con una historia aparte -Explicó que en el Primero de Mayo en Israel es el día del holocausto, donde se recuerda aquella abominable página de la historia de la humanidad: “Mi padre es superviviente del Holocausto. Los nazis mataron a su padre, a su madre y a sus hermanas y después le obligaron a cavar sus tumbas. Fue un día como hoy”-. Ahí también estaba Frank Lampard el tipo frío del Chelsea que celebro aquel penal convertido de la manera más emotiva posible, el beso al cinto negro que lucia en honor a su madre fallecida y los brazos al cielo indicando el camino ante la mirada atenta de su padre, otra leyenda que aplaudía el coraje de su hijo.

120 minutos pasaron hasta que estos actores vencieron al que parecía inmortal, al que lo había eliminado de mas de una competición, semifinal con un cúmulo de emociones que le dio al Blue el mejor regalo, una final. La final que siempre soñó Mourinho, que merecía Lampard, Abramovich y Grant.

Y la final que merecían Cech, Terry, Carvalho, Makelelé, Drogba y todo el equipo azul que se libro de sus fantasmas. Fue lo mas justo, incluso para el Liverpool y los de Benítez.

La Final Soñada

Ahora espera Moscú, con todas sus luces. En Moscú se olvidara el pasado y el como llegaron. Manchester y Chelsea pelearan por un titulo mas. Como lo hacen en la Premier cabeza a cabeza.

Son los dueños de Inglaterra y de Europa, un fútbol en ingles que pronosticaba un año atrás.

Con resaca de un diciembre en total abstinencia, una fiesta de miniaturas con grandes anhelos y unos carnavales donde lo menos que hice fue rendirle culto a la carne; volvemos después de unas semanas con pierna de yeso de escasas de firmas y una tortuosa medicación fruto de disputas futboleras que harían revolcarse de dolor al mismo Maradona.

Así como toda cerilla requiere de una superficie adecuada para encenderse, el hombre requiere de hombres más grandes que él para echar lumbre. Lastimosamente, hoy vivimos el eclipse de los grandes hombres. Tal vez se deba a que hemos cambiado por cuarenta monedas de plata la literatura por la televisión y el (mal) cine. Desde ese momento gris, nuestras cabezas se han introducido en cavernas sombrías, porque nos ocultan entre mil sombras vanas aquél que podemos ser.

Por decirlo claro y rápido. Los modelos de hoy, Superman, Batman, Rambo, Spiderman… desplazaron a los de ayer, Jesucristo, Buda, San Francisco de Asís, Tolstoi, Goethe, Leonardo da Vinci, Sor Juana Inés de la Cruz, Franz Tamayo, Adela Zamudio... Por tanto, ¿qué hombres habremos de cosechar? La respuesta no se deja esperar: seres mediocres y sin verdadero calado interior. Hombres que son la sombra de quienes pudieron ser si se hubieran fijado detenidamente en algo más elevado.

Ideales medianos, hombres medios. Esta es la situación existencial que se presenta ya avanzado el siglo. Vemos mudar los hombres águila que nos llevaban por las alturas y vemos surgir los hombres escarabajo que nos precipitan a la mediocridad. Desoladora constatación: la sociedad se ha convertido en una gigantesca fábrica de enanos. Y si lo son, es porque no aspiran a ser más. No hay mayor desgracia que un hombre contento consigo mismo: se resignó ser algo más grande.

“Toda vida verdadera es encuentro”, dijo Martín Buber. El hombre es una caña y un anzuelo, depende de qué tan lejos tire la caña, para lo que vaya a pescar y con lo que habrá de alimentarse. Hoy, hemos dejado la caña en la cesta de basura y pusimos nuestros ojos, con indolencia y sin lucidez, en la televisión. No cabe duda de que no hemos llegado a ser ni mejor ni peor que la “quinta pared” de los hogares modernos: nuestro más íntimo espejo.

Los hombres luz, mientras tanto, descendieron a sus tumbas, encontrando en el silencio mejor compañía que la nuestra. Están a nuestra espera, nos ofrecen trocar el kitsch en que hemos convertido nuestras vidas en una renaciente epopeya. ¿Pueden oír aún nuestros oídos? ¿Queda todavía un resto de espíritu en nosotros para escalar nuevas cumbres? ¿Hay auroras que esperan dormidas a renacer?

Es imperativo traer desde los mausoleos de la historia y rescatar desde la plataforma del presente la figura de grandes mujeres y hombres, no por su estatura física ni por sus ambiciones de poder; sino porque siendo iguales a nosotros son mejores que nosotros. Aquellos que se cruzaron por nuestros caminos y que en nuestra ceguera no alcanzamos a ver.

La crónica de una goleada anunciada fue falsa, la goleada “esperada” por el hincha boliviano se quedo en tres porque Argentina tiene la virtud de la compasión, ante el ser suplicante que ruega piedad. El hecho de que al día siguiente los titulares anunciaran una "derrota digna" no hace más que alentar el espíritu derrotero de un equipo del que ya muy poco o nada se puede esperar.

Llego Venezuela, quizás con el miedo aun de aquel siete a cero en propia casa hace diez años atrás, porque hay que decirlo, Venezuela no le teme ni a Argentina ni a Brasil cuando juega de local, le teme a Bolivia porque fue la selección verde quien le enseño la humillación en casa propia. Talvez por eso que Venezuela le guardo excesivo respeto a Bolivia, incapaces de empezar ganando por respeto, Venezuela dejo que Bolivia ganara tres veces para después golearla sin mas remedio.

Para la selección Vinotinto y para cualquier equipo, incluso uno de barrio, jamás debió ser tan fácil convertir goles y hasta pareciera que tenían todo fríamente calculado o bien la Boliviana tenia todo fríamente calculado, porque ya lo decía Galeano recordando a Bolivia en el mundial del 94: “Y entonces Bolivia se desmorono, arrepentida de haber pecado contra el destino que la obliga a perder, como si obedeciera a quien sabe que maldición venida del fondo de los siglos.” Aquella maldición que el jugador la toma para si y parece ser el canon que los obliga a regalar los partidos.

Hace pocos días Roncagliolo reivindicaba rabiosamente lo que es perder en el fútbol  y en un sentido irónico decía: “Lo difícil, el verdadero reto, es perder constantemente y sin distraerse, mostrar una convicción indestructible, inconmovible y fanática por la derrota. Eso es mi Perú.” Y poniéndonos como ejemplo de victorias posibles nos recordaba aquellas eliminatorias al mundial del 94 y la victoria de Bolivia frente a Brasil por 2 – 0 y manteniendo siempre el tono irónico terminaba la breve introducción diciendo: “Ecuador y Bolivia, pobres, no saben lo que quieren. Ilusionados por las batallitas ganadas, pierden la oportunidad de convertirse, como Perú, en un baluarte, un símbolo, un icono de la catástrofe deportiva. Pero allá ellos. La historia los juzgará.”

Pero Roncagliolo no contaba con que aquella provocación recibiera cobijo en nuestra amada selección Boliviana, la que ahora y desde ya pocos años atrás ha encontrado en la derrota un regocijo absurdo, porque ya no solo nos gusta perder, ahora también nos gusta sufrir y disfrutarlo, que no sea raro entonces disfrutar el tres a cero con la Argentina (porque pudo haber sido mas) y mucho mas aun la derrota con Venezuela en la que gritamos tres veces victoriosos (recordándonos como es que se grita golllll!!!), solo para saber como es que te empaten y luego te ganen, un poema al masoquismo.

Hay uno en el espacio de doce y en el alma un dolor incontable.

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