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“Abril es el mes más cruel, desentierra abriles de la tierra muerta. (…) Vivir, es el mes más cruel.” (Rolando Prats Páez - Sin Ítaca)

Dicen algunos que saben -y otros que simplemente quieren creer que saben- que abril es el mes más cruel, lo escribió el mismo Thomas Stearns Eliot en su largo poema de 5 partes La Tierra Baldia (1922):

I. EL ENTIERRO DE LOS MUERTOS

ABRIL, EL MÁS cruel entre los meses,
Hace que nazcan lilas en la tierra muerta,
Mezcla recuerdos y deseos, sacude
Raíces perezosas con lluvias vemales.
El invierno nos puso los abrigos, cubriendo
La tierra de olvidada nieve, alimentando
Una mezquina vida con inertes tubérculos.
Nos sorprendió el verano, soltándose sobre el Stambergersee
Con un chubasco; hicimos alto en la columnata
Y cruzamos después el Hofgarten, bañados por el sol.
Y tomamos café y platicamos una hora.
(Fragmento de La Tierra Baldia, Thomas Stearns Eliot)

Los romanos lo llamaron Aprilis de aperire (abrir) probablemente porque es la estación en la que empiezan a abrirse las flores y claro, Eliot, debió referirse a su primavera ese mes que “hace que nazcan lilas en la tierra muerta” pero que también trae con ella esa mezcla de recuerdos y deseos que sacuden raíces perezosas con lluvias vemales, recuerdos que provocan suicidios.

Pero en esta parte del globo es en septiembre en que las flores se abren, también las viejas heridas, esa mezcla de memoria y deseo, de historia e inminencia a la que la primavera induce es perturbadora para los espíritus racionales.

Dicen algunos que la primavera dispara el número de suicidios. Al desgraciado le jode ver gente feliz que le recuerda su maldita desgracia. Un desgraciado entre caras largas y abrigos gruesos azotados por el cierzo pasa desapercibido, pero entre camisetas de tirantes, escotes en flor y niños en los columpios es como una verruga en la cara de Scarlett Johanson. Desentona, sabe que no debería estar ahí, entre tanto asqueroso buen humor, y se quita de en medio.

Pero no es abril, ni septiembre, ni julio, ni diciembre… siempre se recuerda, siempre la memoria, el deseo y el destino confabulan para joderte la vida, en cualquier momento.

Feliz Septiembre, feliz primavera… feliz Vida.

Lea también:
LA TIERRA BALDÍA (1922), T.S. Eliot.
Historia: Julio es el mes más cruel (Cubanet).