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Ahí estaba Rijkaard mirando el cielo como buscando respuestas que nunca llegaron, se agarraba la cabeza, se restregaba los ojos, miraba el reloj. Señales. El Barça ha equivocado la temporada de principio a final. Como contraste, ahí estaba Ferguson concentrado en el campo de juego, también mirando el reloj con un aire mas sereno, como si esperara que todo el plan terminara como el lo había diseñado.

Barcelona quedo eliminado de la Champions creyéndose que todo su trabajo era perfecto, que el gol llegaría fruto de aquel 70 y algo de porcentaje de tenencia del balón en el partido del Camp Nou y el 56 porciento de dominio de balón en el partido de Old Trafford. En pocas palabras los blaugranas murieron convencidos de que eran mejores que el Manchester United. Pero todo era una visión y en realidad bailaban al ritmo que proponía Ferguson y el Manchester, los diablos rojos dominaron ambos partidos y les salio tal y como el diablo viejo había escrito el guión.

Con Cristiano Ronaldo como único delantero para absorber rivales, marcas y faltas, -absorbió a tantos rivales en la acción del gol que no quedaron jugadores para tapar la segunda línea- mandado a hacer un papel in conocido por él, crack invisible y asistente permanente de las jugadas de gol; Park y Tevez como trabajadores a prueba, haciendo el triple de trabajo; Una defensa magistral que aun sin Vidic demostraron el porque son eficientes en todas sus líneas; y un mediocampo sacrificado impidiendo que el Barcelona pudiera siquiera pensar y con una carta bajo la manga: Paul Scholes -el centrocampista más infravalorado y poco reconocido de la ultima década- y su misil tierra-aire, un gol por el que será recordado; un deja-vu recordándonos al Manchester de la eficacia. Este Manchester no es el de la Premier, este Manchester es el del trabajo colectivo, de los obreros y del sacrificio, es más meticuloso, mas mezquino, más táctico y ahora Moscú espera.

Por Barcelona la historia es triste, con dos títulos perdidos en tres días, más triste aun el destino de Messi, un Quijote sin Sancho, solo perdido en un mar de ideas y talento. Un Rijkaard que siempre se repite y su toqueteo de balón intrascendente, el carrusel que termino embobándolos a ellos mismos, fútbol que se torna aburrido sin Ronaldinho, táctica repetida: ahora saldrá Henry, en el minuto 70 saldrá Bojan, en el 80 Gudjohnsen... y un mal constante que es la falta de gol. Sin gol no mereces la final. Y por su liga local, la española, el pasillo mas largo de su historia al archienemigo eterno.

El destino de Mourinho

Por el otro lado la cosa fue más difícil, si grabara mis charlas previas, todo seria tal y como pronosticaba, Partido difícil de imposible pronostico que se definiría los minutos finales. Clásico partido ingles de dos conocidos que se ven hasta en la sopa, conocedores de defectos y virtudes que no regalaron nada. Obra de tres actos con personajes de todo tipo, un equipo que había perdido al general de todas las batallas Mourinho del que mereció ser esta final. Román Abramovich y el año en que menos monedas había apostado a su caballo de carrera pero que a la vez ha llevado al Chelsea a su primera final de la copa de Europa. El israelí Avram Grant, un personaje secundario y el mas desconocido del reparto que corono su actuación de rodillas en el césped de Stanford Bridge con una historia aparte -Explicó que en el Primero de Mayo en Israel es el día del holocausto, donde se recuerda aquella abominable página de la historia de la humanidad: “Mi padre es superviviente del Holocausto. Los nazis mataron a su padre, a su madre y a sus hermanas y después le obligaron a cavar sus tumbas. Fue un día como hoy”-. Ahí también estaba Frank Lampard el tipo frío del Chelsea que celebro aquel penal convertido de la manera más emotiva posible, el beso al cinto negro que lucia en honor a su madre fallecida y los brazos al cielo indicando el camino ante la mirada atenta de su padre, otra leyenda que aplaudía el coraje de su hijo.

120 minutos pasaron hasta que estos actores vencieron al que parecía inmortal, al que lo había eliminado de mas de una competición, semifinal con un cúmulo de emociones que le dio al Blue el mejor regalo, una final. La final que siempre soñó Mourinho, que merecía Lampard, Abramovich y Grant.

Y la final que merecían Cech, Terry, Carvalho, Makelelé, Drogba y todo el equipo azul que se libro de sus fantasmas. Fue lo mas justo, incluso para el Liverpool y los de Benítez.

La Final Soñada

Ahora espera Moscú, con todas sus luces. En Moscú se olvidara el pasado y el como llegaron. Manchester y Chelsea pelearan por un titulo mas. Como lo hacen en la Premier cabeza a cabeza.

Son los dueños de Inglaterra y de Europa, un fútbol en ingles que pronosticaba un año atrás.

Bolivia cayó con la Argentina. Fueron tres, pudieron ser mil. Argentina hizo lo suyo, perdidos en campo lunar llena de cráteres cuando generalmente sus ídolos juegan en mesitas de billar que ayudan a crearse jugadas de magos adelantados a su tiempo.

La crónica de una goleada anunciada fue falsa, la goleada “esperada” por el hincha boliviano se quedo en tres porque Argentina tiene la virtud de la compasión, ante el ser suplicante que ruega piedad. El hecho de que al día siguiente los titulares anunciaran una "derrota digna" no hace más que alentar el espíritu derrotero de un equipo del que ya muy poco o nada se puede esperar.

Llego Venezuela, quizás con el miedo aun de aquel siete a cero en propia casa hace diez años atrás, porque hay que decirlo, Venezuela no le teme ni a Argentina ni a Brasil cuando juega de local, le teme a Bolivia porque fue la selección verde quien le enseño la humillación en casa propia. Talvez por eso que Venezuela le guardo excesivo respeto a Bolivia, incapaces de empezar ganando por respeto, Venezuela dejo que Bolivia ganara tres veces para después golearla sin mas remedio.

Para la selección Vinotinto y para cualquier equipo, incluso uno de barrio, jamás debió ser tan fácil convertir goles y hasta pareciera que tenían todo fríamente calculado o bien la Boliviana tenia todo fríamente calculado, porque ya lo decía Galeano recordando a Bolivia en el mundial del 94: “Y entonces Bolivia se desmorono, arrepentida de haber pecado contra el destino que la obliga a perder, como si obedeciera a quien sabe que maldición venida del fondo de los siglos.” Aquella maldición que el jugador la toma para si y parece ser el canon que los obliga a regalar los partidos.

Hace pocos días Roncagliolo reivindicaba rabiosamente lo que es perder en el fútbol  y en un sentido irónico decía: “Lo difícil, el verdadero reto, es perder constantemente y sin distraerse, mostrar una convicción indestructible, inconmovible y fanática por la derrota. Eso es mi Perú.” Y poniéndonos como ejemplo de victorias posibles nos recordaba aquellas eliminatorias al mundial del 94 y la victoria de Bolivia frente a Brasil por 2 – 0 y manteniendo siempre el tono irónico terminaba la breve introducción diciendo: “Ecuador y Bolivia, pobres, no saben lo que quieren. Ilusionados por las batallitas ganadas, pierden la oportunidad de convertirse, como Perú, en un baluarte, un símbolo, un icono de la catástrofe deportiva. Pero allá ellos. La historia los juzgará.”

Pero Roncagliolo no contaba con que aquella provocación recibiera cobijo en nuestra amada selección Boliviana, la que ahora y desde ya pocos años atrás ha encontrado en la derrota un regocijo absurdo, porque ya no solo nos gusta perder, ahora también nos gusta sufrir y disfrutarlo, que no sea raro entonces disfrutar el tres a cero con la Argentina (porque pudo haber sido mas) y mucho mas aun la derrota con Venezuela en la que gritamos tres veces victoriosos (recordándonos como es que se grita golllll!!!), solo para saber como es que te empaten y luego te ganen, un poema al masoquismo.

Hay uno en el espacio de doce y en el alma un dolor incontable.

Lea también:
El arte de Perder - Santiago Roncagliolo.
"PLATINI" ES BOGART - Ricardo Bajo: La Bolivia de “Platiní” no da para mucho en lo futbolístico pero es un filón para la ficción, la literatura, el relato épico, la doble moral y el especial encanto de los perdedores… (Leer Completo)

En Bolivia se cumplen 25 años ininterrumpidos de vida democratica luego de haber vivido bajo la sombra militar de la dictadura y sangrientos golpes de estado. La democracia aun es frágil, tan frágil como el entendimiento de los ciudadanos hacia el verdadero sentido y valor de ella. También se recuerda la muerte del Che Guevara ese ser utópico de sueños utópicos, quijotescos, que casi rozan la poesía con sus anhelos de justicia social e igualdad, pero también un ser muy humano que solo fue un guerrillero de campo fracasado, que murió traicionado y “Victima de los títeres bolivianos”, parafraseando a Neruda, muerte solo sirvió para convertirlo en una leyenda.

En Oslo, Noruega, el comité del Premio Nóbel anuncia a los ganadores de la gestión 2007: El francés Albert Fert y el Alemán Peter Grünberg se ganan el Nóbel de Física por su miniaturizador de discos duros; El científico alemán Gerhard Ertl es galardonado con el Premio Nóbel de Química por sus estudios sobre "las reacciones químicas sobre superficies sólidas"; Al Gore y el IPCC se llevan el premio Nóbel de La Paz por diseminar el conocimiento sobre el cambio climático provocado por los seres humanos y sus consecuencias, dejando de lado al Presidente Boliviano Evo Morales con sus ansias de ser Nóbel; A sus 88 años la escritora británica Doris Lessing se alza con el premio Nóbel de Literatura dejando, como hace muchos años, esperando al nominado permanente Bob Dylan, quizás se lo gane al cumplir 88 años, o quizás nunca, como Jorge Luis Borges.

En Miami, fuentes bien informadas, anuncian la inminente caída de Fidel Castro, que la caída del régimen es cuestión de horas. Victimas de errores de tropas norteamericanas en Irak, mueren 9 niños y 6 mujeres. En Birmania, un contraste con los 25 años democráticos de Bolivia, pelean por borrar la dictadura militar, dictadura que por supuesto hace oídos sordos y prefiere que hablen las balas, la tortura y la censura, callando a los manifestantes, a los monjes y a los bloggers. Mientras que en el lado Sur de América, se inician la eliminatorias al mundial Sud Africa del 2010, con la participación de Argentina, Bolivia, Chile, Perú, Ecuador, Brasil, Uruguay, Paraguay, Colombia y Venezuela. Con cuatro pasajes al mundial para diez equipos y un repechaje para pelear el quinto puesto con una selección de la CONCACAF.

Es difícil siempre que se empieza una eliminatoria ocultar esa esperanza futbolera de clasificar al mundial que se viene, aunque el fixture de las primeras fechas parecerían ser hechas para los que mas venden o como diría Galeano: “el fútbol profesional condena lo que es inútil, y es inútil lo que no es rentable”, la CONMEBOL y la FIFA no son tontas al considerar al fútbol como un gran negocio, de ahí entonces que Uruguay juegue con Bolivia; Brasil con Colombia y Argentina con Chile, en la primera fecha y en la segunda la cosa no cambia: Brasil vs Ecuador; Argentina vs Venezuela y según se considera las invitadas de honor quedarían con 6 puntos al terminar el año.

Pero como ya he dicho, empezar una eliminatoria siempre es renovarse de esperanza y como tal, la confianza de buen fútbol, resultados y clasificación –como en el 94-están puestas en la joven selección Boliviana en estas tierras. Y como en Bolivia, en el resto de países de Sur América vivirán durante 2 años las mas grandes alegrías y las mas horribles tristezas que puede regalar el fútbol, al ver a su selección y su bandera en una metáfora de guerra danzada en el rectángulo verde que hará las veces de campo de batalla donde nacerán ídolos y caerán héroes.

Escribiré de acá a dos años, si aun existo, de eliminatorias con la alegría de una clasificación o con la frialdad de un hincha a quien le han quitado el placer de mirar un mundial con ojos y bandera propia. Será el 2009, esperando festejar.

En Bolivia, su capital, La Paz, celebra 198 años del primer grito libertario de la América morena. En China, un diluvio se traga a la gente y en Europa la ola de calor mata otro tanto de gente. Mientras Kirkuk llora sus muertos victimas de un brutal coche bomba, Irak llora los más de 30 muertos del tiroteo catástrofes humanas sin precedentes. En Japón, un terremoto esta a punto de crearse un nuevo Chernobil. La iglesia católica promete indemnizar –no con oraciones sino con el más humano de las ambiciones- a las victimas de abusos sexuales, curiosamente realizados por sus mismos sacerdotes. Un joven mago salido de la literatura hace gala de todo el merchandising alrededor de su personaje. Y mientras en Río de Janeiro (Brasil) se inauguran los XV Juegos Panamericanos, en Venezuela finaliza la Copa América del 2007.

Participaron 12 selecciones, 10 sudamericanas y 2 invitadas de centro y norte América. En la ceremonia inaugural Heinz Dieterich, ideólogo de la revolución bolivariana, habría dicho que se trataba de un trío "hemisférico". Allí estaban Maradona, con su tatuaje del Che, el presidente de Bolivia, Evo Morales, y el presidente de Venezuela, Hugo Chávez, para dar una bendición continental de corte antiimperialista a la jornada inaugural de la Copa América. El partido inaugural Bolivia empato con el anfitrión a dos goles por lado, el llamado a ser equipo débil demostró lo contrario con su fútbol sencillo, lindo pero ineficaz. En su grupo Venezuela clasifico primero encima de Perú y Uruguay dejando fuera a Bolivia, lo de Venezuela fue histórico, metió goles, gano y clasifico a segunda ronda y primera, un don jamás ganado.

Sorpresa en la primera fase la dio México ganado a Brasil, sopapo merecido por no tomarse en serio el torneo continental más antiguo del mundo. Después Brasil goleo a Chile por 3 – 0 las cosas volvían a la normalidad con la magia de Robinho que se cargo a toda su selección a espaldas y la llevo a la final.

El resto se manejo en relativa normalidad excepto por la alegría de los goles. Si Galeano decía que los goles actuales son como los orgasmos –menos frecuentes en la vida moderna- la afirmación fue refutada en esta versión de la copa América, fueron raros los partidos que terminaron 0-0, evitar los goles sin tiempo para hacerlos quedo descartado. Goles hubieron por decenas de los mas lindos vistos en los últimos tiempos, mas de un partido termino con sendas goleadas los que mas lo recordaran serán: Colombia 0-5 Paraguay; México 6-0 Paraguay; Brasil 6-1 Chile; Argentina 4-2 Colombia y Venezuela 1-4 Uruguay. Como verán Colombia fue la peor selección antecedida por EEUU y Bolivia. A Chile no le fue mejor aun clasificando, después de su partido contra Brasil el escándalo exploto en la cara de Nelson Acosta y sus dirigidos que celebraron por demás su paso a la segunda fase.

En semifinales se encontraron Brasil y Uruguay, por aquella suerte de campeón Brasil gano un partido por penales que ya lo tenia perdido, aplausos para Uruguay que recupero aquella garra charrua que se creía extraviada. También en semifinales se encontraron Argentina y México, donde por cuestión del destino infame la tri se paro frente a la topadora albiceleste que lo supero sin mayor compasión.

Argentina lucio un lindo fútbol, cátedra del fútbol sudamericano que paseo alegre en todos sus partidos hasta la final. La regla fundamental del fútbol dice que un equipo de fútbol se compone de 11 jugadores, así lo demostró la selección argentina que mostró un fútbol de equipo durante todo el campeonato regalando a los televidentes una lección entretenida de un fútbol divertido. Pero otra regla también dice que los partidos se ganan con goles y en la final una selección Brasileña desconocida golpeo tres veces a una Argentina aun mas desconocida. Brasil fue simple en el negocio, en tres contragolpes mato las ilusiones de los albicelestes que llevan 14 años sin ganar nada.

Argentina tenía un equipazo, mejor imposible, sus estrellas, sus magos y sus equilibristas pero no le alcanzo para ganar a un Brasil con sus chicos que se foguean para el mundial y el futuro de su selección. El goleador y el mejor jugador del torneo fue Robinho que hizo de todo para sacar a Brasil campeón, fue figura hasta la final, goleador hasta la final y un fantasma en la final, jamás apareció pero fue la pieza fundamental condenado a desaparecer jalando la marca de los Argentinos, para que el resto haga el trabajo.

El podio quedo con Brasil a la cabeza, Argentina segunda (o la primera perdedora) y México con su eterno tercer lugar. Goleador con 6 goles Robinho, seguido por el argentino Juan Riquelme con 5 y el Mexicano Nery Castillo con 4.

Cuando Leonel Messi dejaba por los suelos a cuanto jugador del Getafe se le ponía en frente para hacer una copia no autorizada del gol de Maradona -frente a los ingleses en México 86 (video)- nadie iba a pensar que el sueño del pibe Messi fuera ser una burda sombra de Diego Maradona, copiando todo lo que en otrora haría el genio.

Déjà vu. Muy cierto que la primera copia de Messi fue antológica (video), no solo fueron los pañuelos blancos de los presentes quienes de pie rendían culto al golazo, fueron además muchos alrededor del mundo que aplaudían la joya resucitada en un nuevo siglo. Hasta daba ganas de hacerle un monumento a aquel zurdo aprendiz de mago, que hacia pasar un elefante por el ojo de una aguja. Habían pasado 21 años para ver otra poca de magia resumida en 12 toques de 12 segundos.

Pero las segundas partes nunca son buenas y el éxito fácil de copiar algo ya inventado se hace aburrido. Ahí esta Messi de nuevo (video), ahora frente al español, elevándose por los aires, plagiando de nuevo un gol, robándole paginas a la historia y reeditándola. Un gol que visto una vez es picardía criolla, verla dos veces es un robo a Mano armada.

Una burla a los cánones futboleros fue cuando Maradona lo hizo frente a Inglaterra (video), pero quedo como picardía cuando Diego con un poco de genialidad, reconocía la verdad sin admitir la responsabilidad. Hasta quedaba, en el aire, la posibilidad de que aquel manotazo hubiera sido instintivo, y que la picardía se limitara a la decisión de ocultar la verdad.

Pero Maradona, en la olvidable “la noche del 10” (video), nos ha dado unas lecciones de decepción, cuando cambio la poesía picaresca por una cruel verdad que rezaba que aquel gol había sido un robo infame a otro ladrón. La versión de la Mano de Dios –en el mundial México 86- tenía su pudor, su poesía, una picardía mansa, casi de travesura, mientras que la nueva versión – de “La noche del 10” en 2005- suena jactanciosa, ofensiva, ruin.

Lo de Messi se parece más a la nueva versión, a la verdad brutal: Una estafa. Copia mediocre de un futbolista Maradona-dependiente que también aprende las malas artes. ¿Que nombre le ponemos? La mano de quien fue la que encajo en gol. La ética, la moral que pregona el fútbol ha sufrido un revés. Messi ha seguido el camino del ladrón que se jacta de su crimen, quizás en el afán de alcanzar lo inalcanzable ha aprendido las malas mañas celebrándolas con una sonrisa descarada. ¿Que le falta copiar?

Lea tambien: Diego esconde la mano de Dios.

Pasar de mendigo buscador de buen fútbol a millonario no es un lujo que muchos se puedan dar, pocas veces a ocurrido el milagro loteristico donde le pegas al gordo con un entero, mirar al Manchester United me ha producido esa sensación.

Fueron siete, numero cabalístico en muchas esferas, pero fácilmente se hubiera llegado a la decena. El Manchester humillo y dejo moribundo a la Roma, con la suficiente fuerza para cargar su cuerpo con siete impactos. El teatro de los sueños se ha llenado de una noche de fútbol y magia de donde Rómulo y Remo han preferido salirse a media función. El Manchester ha sido una maquina roja, la perfección futbolera se ha visto en cada uno de los diablos rojos que han dejado a la Roma sin aire, sin fútbol y moribundo.

Háganle una copia al sublime partido y al segundo gol una veneración al ver a Cristiano, Heinze, Carrick y Giggs invadir el campo de la Roma a primer toque para que Smith mande el cañonazo convertido en poema para que el balón bese a la red. Un gol de Play Station y no de simples mortales. El Manchester ha sido un coloso…

En video: Manchester United vs. AS Roma 7-1 (Goles y Magia 4:30)

También se han colado a la semifinal el A.C. Milan, Chelsea y el Liverpool sin mayores contratiempos, un retrato exacto al que pronosticaba, contrariamente a la que muchos conocedores lo hacían.

Manchester es un rey sin corona hasta el momento, se vera las caras con el temible AC Milan de Kaka y el Chelsea tendrá su guerra aparte contra el Liverpool, un viejo archiconocido. La conquista de Europa por Inglaterra no ha hecho nada más que comenzar… en un planeta fútbol que habla, juega y se mueve en ingles.

Pronósticos para finales: Manchester United – Liverpool.

Vea También:
Fútbol en Ingles.
Inglaterra conquista Europa (UEFA).

Ser hincha puede ser un dolor constante en el hígado, cuando convencido eres que tu equipo la razón de tu ser y dueño de tus oraciones, no esta lo suficientemente reforzado para pelear el campeonato en la Libertadores. Tu lo sabes, el vecino lo sabe y mas lo sabe el hincha contrario, pero los que no lo saben son los dirigentes omnipotentes dueños de la otra parte de tu ser.

Ser hincha además de venir con aquel dolor que les decía también nos recuerda que hay que rezar de mes en cuando a Dios -también hincha del fútbol- (eh ahí la razón de la tierra redonda), llevar mil y una cabalas para que haciendo el rito paso a paso la diosa fortuna colme de bendiciones al club de nuestros amores y saque un empate o una victoria en tierras ajenas. Pero las oraciones, cabalas y demás vainas generalmente no surten efecto o bien quizás el rival rezo faltando días antes, y cuando eso pasa el resto es un suplicio, venirte del exterior con la bolsa llena de goles o lo mas cruel aun ganar un partido y que los rivales lo terminen ganando en tiempo de adición con un penal inventado y con ciento veinte segundos inacabables que el arbitro (hijo del vecino) se le dio por añadir.

Lastimosamente ayer fue uno de esos días de pesadilla, quizás agarre el vaso con la mano equivocada, talvez no prendí el televisor faltando 5 minutos, talvez me pase alguna escalera o pise a algún gato negro o simplemente Dios estaba durmiendo y me incluía en sus pesadillas. Por ello es difícil disfrutar del fútbol, te pasas mas tiempos cerrando los ojos ante un ataque rival, orando, saliendo a respirar, tomándote la cabeza, recordando los orígenes del arbitro y cosas similares, antes que disfrutar una buena jugada.

Pero si ser hincha, en tiempos difíciles, es un constante suplicio ¿como disfrutar el fútbol? Pues para eso se hicieron otras ligas de otros continentes y sin dejar de ser fiel al equipo local, buscamos una “second life” para el hincha, no es cosa del azar, encontrar un equipo en el exterior es toda una ceremonia, amor a segunda vista, surge en menos de un parpadeo y de pronto tienes todo el fixture de tu segundo equipo. En los últimos tiempos, marketing de por medio, he visto mucha gente que por estos lares prefiere a los equipos españoles (la liga de las estrellas), Barcelona, Real Madrid, Villareal (donde juega Juan Manuel Peña), dejándose llevar supongo por el espíritu iberoamericano hispano parlante prima en la elección del equipo de reserva.

Personalmente le he agarrado cierto cariño al fútbol ingles y al Manchester United en particular desde hace ya mucho tiempo, cuando el Chelsea, el Arsenal y el Liverpool se llevaban todas las copas, siempre me pareció que, en clubes, el fútbol ingles era el mejor del mundo, mucho mejor que el español, su marketing y sus estrellas, siempre se me hizo aburrido verlo a Ronaldinho jugador de comercial en el Barcelona o ver caer ídolos en la fosa Madrileña y una continua fotocopia en la tabla de posiciones.

Para disfrutar del fútbol hay que ver fútbol ingles y en el mejor de los casos agarrar empatia con algún equipo, para que no sea engañado el espíritu de hincha. El Manchester United, tiene mucha historia a sus espaldas, por el pasaron ídolos del fútbol como el ahora Comendador del Imperio Británico y Sir Bobby Charlton fichado a sus 17 años o George Best “el quinto Beatle” una estrella del fútbol que vivía bajo las reglas de un RockStar. Actualmente el Manchester United es una maquina de buen fútbol, una topadora que se lleva todo por delante, en el torneo ingles y también en la Champions League, clasificado a cuartos eliminando al Lille, borrándose la maldición que ya lo acompañaba tres años. Pero han clasificado también el Chelsea, eliminando al Porto y el Liverpool, eliminando al campeón defensor, el Barcelona.

Si uno es un mendigo del buen fútbol, rogando como Galeano por “una linda jugadita por amor de Dios” hay que mirar a la isla y ver el fútbol ingles, porque los resultados no mienten, el mejor fútbol de clubes esta en Inglaterra, la brújula ya no marca a España y si es que en algún caso hay que voltear que sea a las propagandas televisivas, porque es lo único rescatable de un fútbol que desde hace tiempo ha dejado de ser atractivo.

En Europa y la Champions League el fútbol es en ingles con el Chelsea, Manchester United y Liverpool, el resto son solo subtítulos en italiano con el Roma y Milan, en español con el Valencia, en alemán con el Bayern Munich y en neerlandés con el PSV Eindhoven.

Con el sorteo para los cuartos de final la cosa se ha puesto apasionante: AC Milán vs. Bayern Munich; PSV Eindhoven vs. Liverpool; la Roma vs. Manchester United y Chelsea vs. Valencia.

Pronósticos para semifinales: AC Milan - Manchester United - Liverpool - Chelsea. Quieran o no la pelicula terminara en ingles.

Italia es tetracampeon, el aliento de Francia se le termino con la tarjeta teñida de sangre que se le mostró al mago francés Zidane. ¿Mago porque? Dirán ustedes, acaso no vieron esa mirada amenazante al balón cuando se quería ir por encima del travesaño en el penal? Zidane la bajo… con magia. Pero también bajo a Materazzi, no fue con magia, demostró que también es mortal. Tan mortal como en ese partido de España que hirvió de furia al oír el abucheo a su "La Marsellesa" y cambio la mirada tranquila y enfureció al ídolo.

"Solo el general sabe lo que piensa el general", decía José Palacios, el antiguo servidor del Libertador Simón Bolívar, que lo acompañó hasta el fin de sus días. La frase le encaja perfectamente a Zidane, nadie sabia lo que pensaba antes del penal e hizo una joyita que seguro llevo al colapso a mas de un corazón francés, nadie supo lo que haría ante las palabras de Materazzi y nadie sabia que pensaba mientras volvía tras sus pasos, lo supimos cuando decidió ver a su enemigo y le clavo un cabezazo en el pecho al no tener una espada.

Como con Símon Bolívar en sus últimos días, a nadie le interesaban ya sus viejas glorias, ahora era el responsable de los males. Zidane paso por lo mismo, era hasta antes del mundial, el viejo del Real Madrid, ese ídolo que cae en pedazos. Para el 2006, se venia a cualquiera los recuerdos del Mundial de 2002 y la Eurocopa de 2004, fracasos tras fracasos, con Zidane a la cabeza. Simón Bolívar murió solo abandonado y en la mas indigna pobreza. Zidane fue despedido de la misma forma, solo y abandonado en un frió camerino en la entrañas de un monstruo, no recibió su medalla de plata de segundo lugar, no recibió su titulo al mejor jugador del torneo… fue despedido en el mundial como un simple jugador. Que final tan inmerecido.

Los ganadores y los otros

"Los inventores del ‘catenaccio’ frente a sus principales imitadores. Deseábamos mucho, pero la realidad es tozuda: las murallas le han ganado a los pistoleros. Las defensas a los delanteros. Italia inventó el frontón, pero Francia lo mejoró. Las murallas ya no se construyen sólo en la defensa, sino que se erigen en el centro del campo. Ladrillo a ladrillo, por ahí no pasa nadie. Y si alguien cruza ese primer frontón, ahí está el segundo, más alto, más rocoso. Final digna de este Mundial en que no hubo fútbol casi nunca y un defensa, Fabio Cannavaro, merece con rotundidad el título de mejor jugador. Final de atletas en el estadio que coronó a Jesse Owens. Final en la que el mejor fue el árbitro, paradoja y síntoma de lo ocurrido. Final en la que el fútbol se había ido de vacaciones". (Martiperarnau/Final de plomo)

Pero gano Italia, le basto un gol, los penales, tener a Bufón bajo los tres palos y a Trezeguet como infiltrado en líneas enemigas. Pero también gano “Puma” frente a “Adidas” y dejo a “Nike” fuera del podio de ganadores, la mascota que nadie compraba antes del mundial se volvió una sensación y recaudo millones, gano la FIFA y corroboro que el fútbol y un mundial son los negocios mas rentables del mundo. Los mejores sudamericanos en el mundial fueron Argentina, Horacio Elizondo, Portugal e Italia (ustedes sabrán entender), el peor fue Brasil.

Curiosidades

Ver tira completa (Click)

Linda tira cómica del que considero ya un profeta a destiempo, Quino, y la información mas que curiosa que dice: “La policía en Berlín dijo el miércoles que habían arrestado a dos hombres en la suspicacia de colocar balones de fútbol rellenas de cemento alrededor de la ciudad y de invitar a gente para golpearla con el pie. Por lo menos dos personas se dañaron golpeando las bolas con el pie.” (Gracias a “YO” por el comentario)

Epílogos

Sobre el mundial hay mucho que escribir, mucho mas aun sobre todo lo que le rodea, porque pocas cosas levantan pasiones como el fútbol, la patria y el amor propio. Para el hincha no hay otra arma mas poderosa que una bandera y su rostro pintado con los colores de su nación. El fútbol y su selección es capaz de sobreponerse sobre todo, para muestra un botón… la Francia golpeada por problemas raciales hace pocos meses se unió bajo la consigna de su selección y supieron unirse como hermanos. Es el universo fútbol, el mismo que enseño a Camus a no sentirse dios cuando gana y a no sentirse basura al perder.

Para un mundial habrá que esperar 4 años, mientras tanto para los mendigos del fútbol deberemos seguir yendo los domingos a los stadiums a rogar por una linda jugadita o inventar una en cancha de barrio una jugada que solo nosotros recordaremos.

Desde mañana comienza la realidad y las otras tantas tontas escrituras de este blog.

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FIFA World Cup: Alemania 2006.
PERARNAU Blog: Fútbol de hoy.
BBC Mundial 2006: Zidane, en su laberinto.

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El jugador

El 2006 no nos ha traído ídolos nuevos, los llamados a serlo simplemente demostraron que son ídolos solo para clubes, confiaba en Messí pero Pekerman no le dio los minutos necesarios y elimino a Argentina. Confiaba en Ronaldinho, una pena que Brasil no tenga camisetas azulgranas y que Etto y Deco no jueguen para Brasil. Confiaba en Rooney, pero mostró su malacrianza. Pero merecido o no considero que el mejor jugador joven del mundial fue Cristiano Ronaldo, lleno el vació que dejaron las bicicletas de Ronaldinho, el desmarque y las gambetas endemoniadas de Mecí y el vació del empuje de Rooney, en el partido semifinal se cargo a Portugal a las espaldas, triste fue nadie haga lo mismo.

Corre, jadeando, por la orilla. A un lado lo esperan los cielos de la gloria; al otro, los abismos de la ruina.
El barrio lo envidia: el jugador profesional se ha salvado de la fábrica o de la oficina, le pagan por divertirse, se sacó la lotería. Y aunque tenga que sudar como una regadera, sin derecho a cansarse ni a equivocarse, él sale en los diarios y en la tele, las radios dicen su nombre, las mujeres suspiran por él y los niños quieren imitarlo. Pero él, que había empezado jugando por el placer de jugar, en las calles de tierra de los suburbios, ahora juega en los estadios por el deber de trabajar y tiene la obligación de ganar o ganar.
Los empresarios lo compran, lo venden, lo prestan; y él se deja llevar a cambio de la promesa de más fama y más dinero. Cuanto más éxito tiene, y más dinero gana, más preso está. Sometido a disciplina militar, sufre cada día el castigo de los entrenamientos feroces y se somete a los bombardeos de analgésicos y las infiltraciones de cortisona que olvidan el dolor y mienten la salud. Y en las vísperas de los partidos importantes, lo encierran en un campo de concentración donde cumple trabajos forzados, come comidas bobas, se emborracha con agua y duerme solo.
En los otros oficios humanos, el ocaso llega con la vejez, pero el jugador de fútbol puede ser viejo a los treinta años. Los músculos se cansan temprano: -Éste no hace un gol ni con la cancha en bajada.
-¿Éste? Ni aunque le aten las manos al arquero.
O antes de los treinta, si un pelotazo lo desmaya de mala manera, o la mala suerte le revienta un músculo, o una patada le rompe un hueso de esos que no tienen arreglo. Y algún mal día el jugador descubre que se ha jugado la vida a una sola baraja y que el dinero se ha volado y la fama también. La fama, señora fugaz, no le ha dejado ni una cartita de consuelo.

El arquero

Un arquero lleno de experiencia, atajo todo lo que había que atajar, le hicieron un gol que fue un autogol, su compatriota le dio un sopapo inflando su valla. El italiano Gianluigi Buffon, esta a punto de llevarse el premio al mejor jugador del torneo seria todo un merito, para un aguafiestas.

También lo llaman portero, guardameta, golero, cancerbero o guardavallas, pero bien podría ser llamado mártir, paganini, penitente o payaso de las bofetadas.
Dicen que donde él pisa, nunca más crece el césped.
Es un solo. Está condenado a mirar el partido de lejos. Sin moverse de la meta aguarda a solas, entre los tres palos, su fusilamiento. Antes vestía de negro, como el árbitro. Ahora el árbitro ya no está disfrazado de cuervo y el arquero consuela su soledad con fantasías de colores.
Él no hace goles. Está allí para impedir que se hagan. El gol, fiesta del fútbol: el goleador hace alegrías y el guardameta, el aguafiestas, las deshace.
Lleva a la espalda el número uno. ¿Primero en cobrar? Primero en pagar. El portero siempre tiene la culpa. Y si no la tiene, paga lo mismo. Cuando un jugador cualquiera comete un penal, el castigado es él: allí lo dejan, abandonado ante su verdugo, en la inmensidad de la valla vacía. Y cuando el equipo tiene una mala tarde, es él quien paga el pato, bajo una lluvia de pelotazos, expiando los pecados ajenos.
Los demás jugadores pueden equivocarse feo una vez o muchas veces, pero se redimen mediante una finta espectacular, un pase magistral, un disparo certero: él no. La multitud no perdona al arquero. ¿Salió en falso? ¿Hizo el sapo? ¿Se le resbaló la pelota? ¿Fueron de seda los dedos de acero? Con una sola pifia, el guardameta arruina un partido o pierde un campeonato, y entonces el público olvida súbitamente todas sus hazañas y lo condena a la desgracia eterna. Hasta el fin de sus días lo perseguirá la maldición.

El ídolo

No nacieron ídolos, pero Zinedine Zidane con los años encima consolido que es la otra obra maestra después de Platini. Hizo y enseño todo lo que los jóvenes no hicieron, saco un conejo de su sombrero de mago, se mando un golazo, encandilo al público con su capacidad de organizar a todo el equipo francés. Manejo la batuta y demostró que el diablo sabe mas por viejo que por diablo, todo ello en un partido y medio. Zidane sin duda un ídolo.

Y un buen día la diosa del viento besa el pie del hombre, el maltratado, el despreciado pie, y de ese beso nace el ídolo del fútbol. Nace en cuna de paja y choza de lata y viene al mundo abrazado a una pelota.
Desde que aprende a caminar, sabe jugar. En sus años tempranos alegra los potreros, juega que te juega en los andurriales de los suburbios hasta que cae la noche y ya no se ve la pelota, y en sus años mozos vuela y hace volar en los estadios. Sus artes malabares convocan multitudes, domingo tras domingo, de victoria en victoria, de ovación en ovación.
La pelota lo busca, lo reconoce, lo necesita. En el pecho de su pie, ella descansa y se hamaca. Él le saca lustre y la hace hablar, y en esa charla de dos conversan millones de mudos. Los nadies, los condenados a ser por siempre nadies, pueden sentirse álguienes por un rato, por obra y gracia de esos pases devueltos al toque, esas gambetas que dibujan zetas en el césped, esos golazos de taquito o de chilena: cuando juega él, el cuadro tiene doce jugadores.
-¿Doce? ¡Quince tiene! ¡Veinte!
La pelota ríe, radiante, en el aire. Él la baja, la duerme, la piropea, la baila, y viendo esas cosas jamás vistas sus adoradores sienten piedad por sus nietos aún no nacidos, que no las verán.
Pero el ídolo es ídolo por un rato nomás, humana eternidad, cosa de nada; y cuando al pie de oro le llega la hora de la mala pata, la estrella ha concluido su viaje desde el fulgor hasta el apagón. Está ese cuerpo con más remiendos que traje de payaso, y ya el acróbata es un paralítico, el artista una bestia: -¡Con la herradura no!
La fuente de la felicidad pública se convierte en el pararrayos del público rencor: -¡Momia!
A veces el ídolo no cae entero. Y a veces, cuando se rompe, la gente le devora los pedazos.

Siempre con la bíblia del fútbol bajo el brazo y el evangelio de San Eduardo Galeano.

Se quedo Brasil, más triste aun, se quedo Argentina. El “Jogo Bonito” lo puso Portugal, el “jogo Patético” lo puso Brasil. La anfitriona y dueña de la fiesta esta en semifinales. El país con forma de bota y centro neurálgico de la antigua Roma quiere robarse el oro de Alemania. Portugal, la cenicienta, se metió sin ruido a un paso de su primera copa mundial y la Francia de Zidane y Henry pisoteo al rey sin corona. Desde mañana empieza el EURO-MUNDIAL.

Pero al fútbol se lo vive y se lo siente de diferente manera, yo lo disfruto de todas las formas posibles ya sea en una pichanguita, un partido de campeonato, unida con la tecnología, en el futbolín o simplemente con un libro, un articulo o unas cuantas letras que reflejen la grandeza de su majestad el fútbol.

Una de esas jugadas dignas de aplauso, disfrazada de letra y abecedario lo encuentro en el artículo publicado en blogsbolivia, de la mano de Ricardo Bajo llega un artículo lleno de fútbol, de literatura, y de bloggers bolivianos.

A de Antunes

Antonio Lobo Antunes es un novelista lisboeta. Hincha del Benfica, por supuesto. Hasta hace poco escribía la contra del Babelia, el suplemento literario de El País. El Juguete Rabioso reprodujo hace unos meses uno de sus más lindos artículos que titulaba "Perdonadme,pero voy a hablar de fútbol". Es uno de los eternos candidatos al Nóbel y leyendo sus novelas uno se da cuenta de la decadencia del individuo. Por cierto una chica me prestó una de sus novelas y no la veo nunca, a la chica, digo.

B de Best

George Best ha sido uno de los grandes del fútbol. Nacido en Belfast, nunca jugó un Mundial pues Irlanda del Norte nunca ha participado. Brilló como pocos en el Manchester United, en la época de los Beatles. Le decían el "quinto Beatle", por su fama y éxito entre las mujeres. El escritor y cineasta español, Gonzalo Suárez, bajo el pseudónimo de Martín Girard, en las páginas de El País ha contado el 18 de junio una de las mejores anécdotas sobre Best. "El mítico jugador tenía una casa en la playa. En el camino a la casa había una taberna. Cada vez que iba a su casa se detenía en la taberna. Nunca llegó a ver el mar".

C de Camus

Camus es un clásico ya cuando se habla de literatura y fútbol. Arquero en su juventud, dijo el autor de "El extranjero" dijo : "Después de muchos años en que el mundo me ha permitido varias experiencias, lo que más sé, a la larga, acerca de la moral y de las obligaciones de los hombres, se lo debo al fútbol". ¿Que más decir después de esto ?

CH de Che

La ch es sin duda del "Che", ¿de quien si no? Por si habría alguna duda, Diego lo lleva tatuado en su antebrazo. En 1950 Guevara obtuvo para su bicicleta un motorcito a explosión mediante convenio de publicidad con los fabricantes, y recorrió doce provincias de la Argentina. A su regreso, en febrero, certificó en una carta el buen funcionamiento del motor y apareció retratado con su bicicleta en un aviso de la mítica revista futbolera "El gráfico". El "Che" era un apasionado del ajedrez, jugó rugby en su país natal con el club San Isidro y béisbol o pelota como le dicen en Cuba con el equipo de Los Barbudos en el cual también se encontraban Fidel, Raúl, Camilo y otros dirigentes de la revolución. Estando en la facultad de Ciencias Médicas de Buenos Aires, donde se inscribió en 1947, nadaba y jugaba golf. O sea que era medio jailoncito ¿no? En su viaje por Sudamérica en moto junto a Alberto Granados, ambos tuvieron que hacer de entrenadores y jugadores para un club modesto llamado Leticia, en el cual el "Che" atajó en el arco. Y no lo hizo nada mal.

D de Daher

He llegado recientemente al blog del escritor cruceño Gary Daher a través de la bitácora del cochala Edmundo Paz Soldán. Edmundo jugó durante tres años en el fútbol universitario de Estados Unidos, en la universidad de Alabama. Se desempeñaba como él mismo cuenta, de diez. Era un centrocampista gambeteador, demasiado para el fútbol físico de los gringos. Una grave lesión, rotura de ligamentos, lo dejó fuera antes de acabar Ciencias Políticas. Gary como Edmundo no han escrito todavía una novela con el fútbol de telón de fondo pero el cruceño tiene dos cuentos que son como dos pelotazos al segundo palo. Están en "El olor de las llaves", publicado en 1999, en la editorial Nuevo Milenio que tan bien dirige el hermano de Edmundo, Marcelo. ¿No ve que los aymaras tienen razón? Esta vida es un pinche círculo.

E de Esterhazy

Esterhazy es un escritor húngaro, poco conocido en Latinoamérica. Publica en castellano en Alfaguara. En enero participó en Berlín junto a otros escritores en un encuentro internacional sobre letras y fútbol llamado "Jugadores de cabeza" ("Kopfballspieler"). Peter Esterházy fue futbolista y su hermano Márton llegó a jugar con la selección de Hungría en el Mundial de México, en 1986. Su sueño, el de Peter, no de su hermano, era jugar en el Barsa, nunca en el Real Madrid.

F de Fontanarrosa

Roberto Fontanarrosa es escritor y humorista. Tiene muchas frases geniales el "Negro", hincha "canalla" de Rosario pero una de ellas es: "Yo no tuve éxito en el fútbol por dos razones: primero, mi pierna izquierda, y segundo, mi pierna derecha".

G de Garrincha

De Garrincha se ha escrito mucho. Entre todo, un maravilloso libro: "Un pajarito llamado Mané" de mi cuate "Cachín" Antezana. Y Vinicius de Moraes, el gran Vinicius le dedicó un poema. Aunque la delantera del Brasil del 54 ya era pura poesía: Garrincha, Didí, Vavá, Pelé y Zagalo. A Garrincha le han cantando también en innumerables ocasiones incluso don Alfredo Zitarrosa le dedicó un bellísimo candombe de Manuel Picón, donde no lo nombra a Garrincha en ningún momento. Ah el poema de Vinicius titula "El ángel de las piernas tuertas" y dice así: "A un pase de Didí, Garrincha avanza / con el cuero a los pies, el ojo atento, / dribla una vez, y dos, luego descansa / cual si midiera el riesgo del momento. / Tiene el presentimiento, y va y se lanza / más rápido que el propio pensamiento, / dribla dos veces más, la bola danza / feliz entre sus pies, ¡los pies del viento! / En éxtasis, la multitud contrita, / en un acto de muerte se alza y grita en unísono canto de esperanza. / Garrincha, el ángel, oye y asiente: ¡goooool! / Es pura imagen: la G chuta la O / dentro del arco, la L. ¡Es pura danza!".

H de Handke

Handke, Peter Handke, escritor austriaco, muy bueno. Escribió una linda cosa, que se llamó "El miedo del arquero ante el penal". ¿Habrá un miedo mayor? Ni la muerte ni el suicidio deben dar tanto miedo. Pues Handke acaba de rechazar el Premio Heinrich Heine, de 50.000 euros ante la fuerte campaña de partidos de izquierda y verdes de Dusseldorf, patria chica de Heine por las posturas proserbias de Handke durante la guerra de los Balcanes y su asistencia reciente al entierro de Slobodan Milosevic. Handke cree que los serbios fueron realmente las víctimas de la guerra y no considera a Slobo ni un dictador ni un asesino.

Leer el Abecedario Completo…

En un articulo anterior puse mis fichas ganadoras, llegaron todos hasta los cuartos de final, mi próximo pronostico… Portugal Campeón e Italia el segundo.

El 1 de septiembre de 1939 el ejército alemán cruzó la frontera de Polonia. Dos días más tarde, Inglaterra y Francia declaraban la guerra a Hitler. La Segunda Guerra Mundial había comenzado.

Mientras los nazis ocupaban Varsovia, la fanática esposa de Joseph Goebbels —el ministro de propaganda de Hitler— estaba leyendo las profecías de Nostradamus. La señora Goebbels, entre su lectura, descubrió que la guerra ya había sido profetizada. Joseph Goebbels ordenó a sus oficiales que estudiaran las 942 cuartetas del célebre adivino francés para ver cuáles le podrían ser útiles. La búsqueda no dio resultado. Pero Goebbels, sin ningún escrúpulo, comenzó a juntar unos versos con otros, a falsificar palabras, y a inventar profecías que no aparecían en el libro.

Hábilmente planificado Goebbels, dio orden de imprimirlas y lanzó miles de panfletos sobre Francia en aquel trágico verano de 1940. La intención era hacer creer que la guerra de Hitler era tan inevitable como victoriosa.

Pero no solo en la guerra se han manejado todas las posibles opciones para manipular los resultados, tanto en la guerra, el amor y el fútbol… se esta permitido manipular todos los posibles resultados. El fin justifica los medios como decía Nietzche.

En el fútbol las fuerzas ocultas juegan un papel más que esencial y para dar un ejemplo existen muchos:

El Vasco da Gama y la maldición de los 12 años

Una noche de mucha lluvia, mientras moría el año 1937, un hincha enemigo enterró un sapo en el campo de juego del club Vasco da Gama, y lanzo su maldición: ¡Que el Vasco no salga campeón por doce años! ¡Que no salga, si hay un Dios en los cielos!

Arubinha se llamaba este hincha de un cuadro humilde, que el Vasco da Gama había goleado 12 a 0. Escondiendo un sapo, de boca cosida, en tierras del vencedor, Arubinha estaba castigando el abuso.

Durante años, hinchas y dirigentes buscaron el sapo en la cancha y en sus alrededores. Nunca lo encontraron. Acribillado de pozos, aquello era un paisaje de la luna. El Vasco da Gama contrataba a los mejores jugadores de Brasil, organizaba los equipos mas poderosos, pero seguía condenado a perder.

Por fin, en 1945, el club gano el trofeo de Río y rompió la maldición. había salido campeón, por última vez, en 1934. Once años de sequía y Dios había decidido ser indulgente.

Brasil vs. Bolivia / Macumba vs. Achachilas

En las eliminatorias sudamericanas previas al mundial de Estados Unidos de 1994, Bolivia, en el partido de ida en La Paz había roto el invicto de Brasil de 40 años con dos goles antológicos. Para el Partido de vuelta en Arruda-Brasil, los brujos indígenas bolivianos pidieron a los guardianes ancestrales que protejan a los jugadores y que intervengan para darle la victoria al equipo Boliviano. Los ruegos y ceremonias andinas no se pudieron imponer ante la macumba y la hechicería Brasilera, la selección Boliviana cayó goleada por 6 goles.

Italia vs. Brasil

En vísperas de la final del mundial de 1994, los especialistas italianos en ciencias ocultas garantizaron que su país ganaría la copa. “numerosos maleficios de magia negra impedirán la victoria de Brasil, aseguro a la prensa la Asociación Italiana de Magos. El resultado no contribuyo al prestigio de esta institución. Claro quedo que la Macumba brasilera aliada con el fútbol, no hay quien los detenga.

Fuentes de desgracia, Talismanes, Conjuros y otras supersticiones

Pero no siempre las fuerzas ocultas se imponen desde afuera, los mismos protagonistas del fútbol, los jugadores, viven atemorizados por las fuentes de la desgracia. Todo el mundo sabe que da mala suerte pisar un sapo, pisar la sombra de un árbol, pasar por debajo de una escalera, abrir el paraguas bajo techo o romper el espejo. Pero cuando se habla en idioma fútbol la lista se multiplica por centenares.

Muchos jugadores entran a la cancha con el pie derecho y haciendo la señal de la cruz. También hay quienes se van derechito al arco vació y meten un gol, o besan los postes. Otros tocan el césped y se llevan la mano a los labios.

Con frecuencia se ve que el jugador lleva medallita al cuello y, atada a la muñeca, alguna cinta de protección mágica. Si tira desviado el penal, es porque alguien le ha escupido a la pelota. Si desperdicia un gol hecho, es porque algún brujo ha cerrado el arco enemigo. Si pierde el partido, es porque ha regalado la camiseta de la última victoria.

España y Nostradamus

Hace pocos días, en plena etapa eliminatoria por series en el mundial de Alemania 2006, un diario español ha “descubierto”, como cual Joseph Goebbels en 1940, una cuarteta que augura el triunfo de la selección española en el presente mundial. El pasaje reza:

"Cuando el sexto mes de 2006 finalice, el Rey de España cruzará los Pirineos con su ejército. Las legiones de Belcebú aguardarán la batalla en las planicies del centro de Europa. La destrucción y la derrota caerá sobre los malvados. El Santo Grial volverá, con el Rey triunfante, a España"

Curiosa estrategia española, aunque auguro el mismo final que la cuarteta de 1940 y que:

“Cuando el sexto mes de 2006 finalice, el rey de cinco coronas se hará de la sexta. En cruenta guerra el príncipe del Río de la Plata caerá fulminado por 3 rayos, 2 del suelo, 1 del cielo. El que se cree elegido divino se dará cuenta que no es tal cuando la campana suene. Cuando fallen las alas de sus pies.”

Puede ser que refugiarse en la brujería signifique una "trampa esotérica". Lo que nadie puede hacer en el mundo del fútbol es desconocer este fenómeno que, lejos de perder vigencia en tiempos modernos, cobra mayor fuerza que en la misma época medieval, donde observar brujas surcando los cielos montadas en escobas era más frecuente que avistar un ovni, según cuenta la historia. De hecho, la mayoría de los futbolistas se escudan en la mala suerte al momento de analizar una derrota, o reconocen que la suerte estuvo de su lado al ganar esos partidos imposibles.

Articulo terminado gracias a Joseph Goebbels, Nostradamus, Eduardo Galeano, Encarta, San Google, George Lucas, Nietzche, al negro Fontanarrosa, fussideluxe y los otros.

"...El portero siempre tiene la culpa. Y si no la tiene, paga lo mismo. Cuando un jugador cualquiera comete un penal, el castigado es él: allí lo dejan, abandonado ante su verdugo, en la inmensidad de la valla vacía..."

Imposible dejar de ver fútbol.

Bellezas del mundial: Una actualización gracias al forastero . (+ Bellezas en 20 minutos )

El hincha: «Una vez por semana, huye de su casa y asiste al estadio. Aunque puede contemplar el milagro, más cómodamente, en la pantalla de la tele, prefiere emprender la peregrinación hacia este lugar donde puede ver en carne y hueso a sus ángeles, batiéndose a duelo contra los demonios de turno». (Eduardo Galeano - El Fútbol)

“El goleador es siempre el mejor poeta del año"
Pier Paolo Pasolini

Marx manejaba el principio de que la religión era el opio de los pueblos, no falto un disidente que dijo que Marx no conocía nada. Y quizás tenía razón al no haber conocido la televisión, el internet y no entender el fenómeno creciente del fútbol.

Borges si entendió el fenómeno de masas y decía que "El fútbol es popular porque la estupidez es popular”, para Borges el fútbol no era mas que "esa cosa estúpida de ingleses... Un deporte estéticamente feo: once jugadores contra once corriendo detrás de una pelota no son especialmente hermosos’’.

En 1880, en Londres, Rudyard Kipling se burló del fútbol y de "las almas pequeñas que pueden ser saciadas por los embarrados idiotas que lo juegan". Un siglo después, en Buenos Aires, el mismo Jorge Luis Borges fue más que sutil: dictó una conferencias sobre le tema de la inmortalidad el mismo día, y a la misma hora, en la selección argentina estaba disputando su primer partido en el Mundial del ’78.

El desprecio de muchos intelectuales conservadores se funda en la en la certeza de que la idolatría de la pelota es la superstición que el pueblo merece. Poseída por el fútbol, la plebe piensa con los pies, que es lo suyo, y en ese goce subalterno se realiza. El instinto animal se impone a la razón humana, la ignorancia aplasta a la Cultura, y así la chusma tiene lo que quiere.

En cambio, muchos intelectuales de izquierda descalifican al fútbol porque castra a las masas y desvía su energía revolucionaria. Pan y circo, circo sin pan: hipnotizados por la pelota, que ejerce una perversa fascinación, los obreros atrofian su conciencia y se dejan llevar como un rebaño por sus enemigos de clase.

Cuando el fútbol dejó de ser cosas de ingleses y de ricos, en el Río de la Plata nacieron los primeros clubes populares, organizados en los talleres de los ferrocarriles y en los astilleros de los puertos. En aquel entonces, algunos dirigentes anarquistas y socialistas denunciaron esta maquinación de la burguesía destinada a evitar las huelgas y enmascarar las contradicciones sociales. La difusión del fútbol en el mundo era el resultado de una maniobra imperialista para mantener en la edad infantil a los pueblos oprimidos.

Sin embargo, el club Argentinos Juniors nació llamándose Mártires de Chicago, en homenaje a los obreros anarquistas ahorcados un primero de mayo, y fue un primero de mayo el día elegido para dar nacimiento al club Chacarita, bautizado en una biblioteca anarquista de Buenos Aires. En aquellos primeros años del siglo, no faltaron intelectuales de izquierda que celebraron al fútbol en lugar de repudiarlo como anestesia de la conciencia. Entre ellos, el marxista italiano Antonio Gramsci, que elogió "este reino de la lealtad humana ejercida al aire libre".

Si Marx al inmortalizar la frase “la religión es el opio de los pueblos” no conocía todo, Borges al decir "El fútbol es popular porque la estupidez es popular” quizás no conocía nada sobre fútbol.

“El goleador es siempre el mejor poeta del año", escribió Pier Paolo Pasolini. Camus había dicho que el fútbol le enseñó todo lo que sabía.

Opio, religión, poema, maestro o no... Seguimos llenándonos de fútbol, como otros cuantos mortales.

En la imagen:
La campaña de Adidas emulando el fresco de la Capilla Sixtina: Michael Ballack (FC Chelsea) und seinem Teamkameraden Lukas Podolski (FC Bayern München) sind David Beckham (Real Madrid und England), Zinédine Zidane (Real Madrid und Frankreich), Raúl (Real Madrid und Spanien), Kaka (AC Mailand und Brasilien), Lionel Messi (FC Barcelona und Argentinien), Juan Román Riquelme (Villareal CF und Argentinien), Nakamura (Celtic Glasgow und Japan) und Djibril Cissé (FC Liverpool und Frankreich).

Lea También:
A Borges le gustaba el fútbol .
Eduardo Galeano: El fútbol a Sol y Sombra .
BBC Mundo: Especial - Mundial Alemania 2006 .
Santa Maradona .

Un símbolo poderoso, un asunto misterioso: no se sabe por qué, aunque no faltan teorías, pero el hecho es que en el mundo de nuestro tiempo, mucha gente encuentra en el fútbol el único espacio de identidad en el que se reconoce y el único en el que de veras cree.

Sea como sea, por los motivos que sea, la dignidad colectiva tiene mucho que ver con el viaje de una pelota que anda por los caminos del aire. Y no me refiero sólo a la comunión que el hincha celebra con su club cada domingo desde las tribunas del estadio, sino también, y sobre todo, al juego jugado en los potreros, en los campitos, en las playas, en los pocos espacios públicos todavía no devorados por la urbanización enloquecida.

Enrique Pichon-Rivière, siquiatra argentino, amoroso estudioso del dolor humano, había comprobado la eficacia del fútbol como terapia de las patologías derivadas del desprecio y de la soledad. Este deporte compartido, que se disfruta en equipo, contiene una energía que mucho puede ayudar a que aprendan a quererse los despreciados y a que se salven de la soledad los que parecen condenados a incomunicación perpetua.

Es muy reveladora, en este sentido, la experiencia en Australia y en Nueva Zelanda. Allí, las lenguas nativas no conocían la palabra “suicidio”, por la sencilla razón de que el suicidio no existía en la población aborigen. Al cabo de algunos siglos de racismo y marginación, la violenta irrupción de la sociedad de consumo y sus implacables valores han logrado que los indígenas elijan ahorcarse. En estos últimos años, sus niños y jóvenes han registrado los índices de suicidios más altos del mundo.

Ante ese panorama aterrador, de tan profundas raíces, de raíces tan rotas, no hay fórmulas mágicas de curación. Pero por algo coinciden los testimonios de la linda gente que trabaja contra la muerte. Son sorprendentes los resultados de esta terapia capaz de devolver los perdidos sentimientos de pertenencia y fraternidad: el deporte, y sobre todo el fútbol, es uno de los pocos lugares que brindan refugio a quienes no encuentran lugar en el mundo, y mucho contribuye al restablecimiento de los lazos solidarios rotos por la cultura del desvínculo que hoy por hoy manda en Australia, en Nueva Zelanda y en el mundo.

No es un milagro químico. Están dopados por el entusiasmo y la alegría. Mejor dicho: dopadas. Los once jugadores de cada equipo son mucho más que once. Mejor dicho: las once jugadoras. En ellos, juega un gentío. Mejor dicho: en ellas. Estos son rituales de afirmación de los humillados. Mejor dicho: las humilladas.

Poquito a poco, el fútbol de las mujeres ha ido ganando un espacio en los medios dedicados a la difusión de ese deporte de machos para machos, que no sabe qué hacer con esta imprevista invasión de tantas señoras y señoritas. A nivel profesional, el desarrollo del fútbol femenino encuentra, hoy por hoy, cierta resonancia. Pero no encuentra eco ninguno, o despierta ecos enemigos, en el juego que se practica por el puro placer de jugar.

En Nigeria, la selección femenina es un orgullo nacional. Disputa los primeros lugares en el mundo. Pero en el norte musulmán los hombres se oponen, porque el fútbol invita a las doncellas a la depravación. Pero terminan por aceptarlo, porque el fútbol es un pecado que puede otorgar fama y salvar a la familia de la pobreza. Si no fuera por el oro que promete el fútbol profesional, los padres prohibirían esas ropas indecentes impuestas por un satánico deporte que deja a las mujeres estériles, por lesión de juego o castigo de Alá.

En Zanzíbar y en Sudán, los hermanos varones, custodios del honor de la familia, castigan con palizas esta loca manía de sus hermanas que se creen hombres capaces de patear una pelota y que cometen el sacrilegio de descubrir el cuerpo. El fútbol, cosa de machos, niega a las mujeres campos de entrenamiento y de juego. Los hombres se niegan a jugar contra las mujeres. Por respeto a la tradición religiosa, dicen. Puede ser. Además, ocurre que cada vez que juegan, pierden.

"The real killers on the field are Aymara women ’de pollera,’ who wear the long, multilayered skirts that characterize Aymara women’s dress." (All photos copyright © 2004 Susan Ellison) (Vía The Global Game)

En Bolivia, al otro lado del mar, no hay problema. Las mujeres juegan al fútbol, en los pueblos del altiplano, sin desnudar sus numerosas polleras. Se meten encima una camiseta de colores y ahí nomás se ponen a hacer goles. Cada partido es una fiesta. El fútbol es un espacio de libertad abierto a las mujeres llenas de hijos, abrumadas por el trabajo esclavo en la tierra y los telares, sometidas a las frecuentes palizas de sus maridos borrachos.

Juegan descalzas. Cada equipo triunfante recibe de premio una oveja. El equipo derrotado, también. Estas mujeres silenciosas ríen a las carcajadas todo a lo largo del partido y después siguen muriéndose de la risa todo a lo largo del banquete. Festejan juntas, vencedoras y vencidas. Ningún hombre se atreve a meter la nariz.

De los escritos olvidados de Eduardo Galeano.

La imagen gracias al negro Fontanarrosa.

Hoy juega Brasil. Gano Ecuador, Argentina y Mexico. Paraguay Desentono pero de seguro clasifica a Octavos.

Un periodista pregunto a la teóloga alemana Odrote Solle:
-¿Como explicaría usted a un niño lo que es la felicidad?
-No se lo explicaría –respondió-. Le tiraría una pelota para que jugara.

En Washington ya nadie cree en la guerra en Irak, pero la guerra continua los muertos se cuentan por millones entre militares y civiles. Los precios del petróleo rompen record tras record en el mundo. Muere el líder de la red al-Qaeda Al-Zarqawi en Irak, mientras que Osama Bin Laden no muestra ni su sombra.

En Brasil explota un escándalo en el congreso por las acusaciones de corrupción involucrándose a la tercera parte de la cámara baja. El tema de la tierra empieza a ser un problema en América del sur, si en Bolivia los avasallamientos suman y siguen el nuevo presidente lanza una reforma agraria, en Brasil los movimientos campesinos reclamando tierra causan un caos en Brasilia. En Arizona muere el quinto Beatle Billy Preston a los 59 años de edad. La Casa Blanca quisiera que Santiago de Chile haga sentir su presencia para contrarrestar la influencia de Venezuela, mientras sus jóvenes pelean por una nueva reforma educativa. México se prepara a ir a las urnas para elegir a su presidente pero metros mas allá soldados de la Guardia Nacional de EEUU inician el despliegue de tropas en la frontera con México, el primer paso para el muro fronterizo. Fuentes bien informadas en Miami anuncian la inminente caída de Fidel Castro, que se desplomara en cuestión de horas.

En el cine los remakes y comics son la mejor respuesta a la sequedad de ideas. Una novela y una mediocre adaptación al cine echan barro a la memoria de Leonardo Da Vinci y la iglesia lanza un grito al cielo innecesario. Los jóvenes escriben su propia historia: En Francia pidiendo trabajos dignos, en España macrobotellones. Timor Oriental, la nación mas joven del sufre la frustración de más violencia luego de conseguir la independencia. Bolivia se prepara para crear una nueva nación gracias a la asamblea constituyente y el referéndum hacia las autonomías. Nace la primera vacuna contra el cáncer cervical. En el mundo una nueva moda, un medio alternativo, un grito desesperado o un fenómeno sin precedentes se expande como el sida, se llaman los blogs. Mientras que en Alemania se reúnen 32 selecciónes para dar rienda suelta al décimo octavo mundial de fútbol.

Dicen Digo, que Brasil es el seguro ganador… que este mundial es por mero tramite y para no decepcionar a los patrocinadores porque si alguien se quejaba del fútbol como industria millonaria de seguro se imaginaba las cifras que se manejan el este mundial, porque ahora mas que nunca las banderas en las poleras salen sobrando mientras se vean las marcas de adidas, nike o puma en el pecho. Pero es el mundial cuando ruede la gorda de seguro a nadie importara esos pequeños detalles.

Durara un mes. Por un mes, mientras dure el Mundial de Alemania, estaré yo también cerrado por fútbol, al igual que muchos otros millones de simples mortales. Veré nacer ídolos y caer a otros tantos espero ver a un Ronaldinho figura, a un Brasil campeón con Inglaterra en segundo lugar. Ojala Zidanne meta un golazo de despedida y Abondanzieri tape un penal que lo lleve a las semifinales, que Costa Rica le gane a Alemania en el partido inaugural por esa espina que tengo como boliviano del mundial de 1994. Que Paraguay llegue a los octavos y también Ecuador. Que nazca un nuevo Maradona, un nuevo Pele, un Garrincha, un Yashin, un Maestro Ugarte. Que se rompan los record de goles, que los partidos sean poemas divinos. Que sea el mundial mas lindo de la historia, que no hayan muertos que no hayan piernas rotas y que ningún jugador orine y pierda.

El mundial cuando ruede la gorda de seguro a nadie importara esos s detalles, desde ya pongo mis fichas a un Brasil vencedor, pero como el poder dice: Se acabo la historia. Y dice: El destino soy yo. Pero en el fútbol, como en todo lo demás, hay intrusos. No están previstos en el guión; y, sin embargo, se meten donde no los llaman, sin permiso, de contrabando, y actúan. Ellos son consuelo y profecía.

Siempre hay intrusos así que apuesto también por Argentina, Inglaterra, Portugal y Francia.

"la pelota es redonda, cualquier cosa puede pasar"

Video: Il Divo with Toni Braxton - The Time Of Our Lives: The Official Song of the 2006 FIFA World Cup Germany.

Crees en el fútbol?...

Yo, con toda el alma.
Porque es la gran epopeya del presente
La guerra sublime,
el olimpo encerrado entre cuatro tribunas

Son dioses en disputa,
jugándose el reinado sobre tristes mortales.
Batallas de domingo. Es el gran papel verde
donde escriben poesías, empeines y cinturas

Barra de equilibristas, que enfrentan su destino
bailando en una raya.
Duelo de voluntades abiertas… 12 pasos.
Grito que trepa y trepa de la garganta hasta el cielo
llevando una bandera colgada en la ronquera.

Es el vedar las armas, concretar ilusiones
apostar imposibles pensando en camisetas como escudos invictos,
zapatos como lanzas, canilleras amargas y rivales gigantes que solo son molinos.

Es todo el universo en 90 minutos
Aburrido y terrible, tedioso y explosivo
Artístico y vital, simple y desconocido.
Hermoso… como ella

La tragedia de un corner, la comedia de un foul,
el nacimiento eterno de los ídolos y la perenne caída de los dioses.
La inexplicable valentía del cobarde
El momento en que tiembla, el maldito valiente.

El terreno sin dueño
donde los desgastados pueden volverse dioses.
Es la lucha del hombre, contra la destrucción.
La angustia de bolea, la vida de taquito, morir de sobrepique.

La gran inspiración que sale por el túnel a pintar hermosuras,
sin llamarse pintor.
A transpirar de vida su vieja camiseta.
Es el arte del siglo… su majestad, el fútbol.

Lea Tambien: Bolivia, Historias compartidas de un mundial de fútbol.

“Son dioses en disputa, jugándose el reinado sobre tristes mortales (…) El nacimiento eterno de los ídolos y la perenne caída de los dioses. La inexplicable valentía del cobarde, el momento en que tiembla, el maldito valiente. El terreno sin dueño donde los desgastados pueden volverse dioses.”

Dicen que hay una y mil formas de visitar los infiernos una de ellas relatada por Dante Alighieri en la Divina Comedia, otra de ellas menos afortunadas la que vivió Juan Román Riquelme y todo Villareal en el minuto 89 cuando erraba un penal frente al Arsenal de Inglaterra, el penal que pudo trasportarlos a una de las máximas glorias terrenales.

"Riquelme amasó el balón entre sus manos. Lo limpió. Lo besó. Lo secó. Y lo remató con fuerza con su pierna derecha, pero Lehmann le adivinó la intención y le desvió el lanzamiento. Una pena, una desgracia, pero fue bonito, muy bonito y apasionante mientras duró".

Adiós Fútbol Cruel: La sensación de gloria duro menos de 1 minuto, el minuto suficiente para rogar a los dioses que esa forma redonda bese las redes. Pero tenia que ser Riquelme, el capitán de ese transatlántico que todos juraban que era submarino, ese transatlántico imposible de hundir, el mismo que había pasado por Inglaterra hundiendo al Manchester United, en Portugal había destrozado al Benfica, en Escocia al Rangers y en Milán exorcizó los sueños del Inter… Tenia que ser Riquelme, el ídolo del momento en Villareal, que se paro en ese universo de 12 pasos con la cara victima y no de un asesino, escrito estaba y el dilema de “Pena Máxima” fue para el que traía el arma asesina. Dicen que los ídolos nunca caen completos dicen que la gente devora los pedazos y Riquelme lo sabia desde el instante en que Lehmann le ganó la partida al adivinar su lanzamiento. Era un hombre muerto. Su error llenó de lágrimas El Madrigal y vació las miles de maletas que estaban prestas para viajar a París.

Tres pitidos anunciaron el final del partido, como si fuera un criminal Juan Román se tapo el rostro quizás sintió vergüenza, quizás quería llorar en solitario, quizás quería morirse. Ni se despidió de la grada ni pidió perdón ni supimos si estaba al borde del infarto. También dejó el estadio sin abrir boca. Se marchó por la puerta de atrás. Por la de los perdedores. Al final, El Madrigal coreó su nombre para mitigar su pena. Era demasiado gravosa para limpiarla con una oleada de buenas intenciones.

Riquelme bajó a los infiernos, no lo guió Virgilio como a Dante, bajo solo su alma mientras su cuerpo quedaba frió en el centro del Madrigal, sus otros 10 hombres en el campo de batalla que habían peleado lado a lado en ese universo de 90 minutos, entre ellos el boliviano Juan Manuel Peña, quedaban absortos viendo al ángel caído, viendo al transatlántico hundiéndose después de recibir el golpe de un iceberg llamado Arsenal.

Y mientras Riquelme bebía el peor de los venenos, esos que no matan pero roen el alma, al otro lado Lehmann el devorador de sueños que al contrario de Riquelme, cambio el papel de mártir para ser un ídolo, convirtió la pared de fusilamiento bajo los 3 palos en su bunker, ese rincón donde dicen que cuando lo pisa un arquero nunca crece de nuevo el césped. Por definición un arquero es el penitente o el payaso de las bofetadas… Lehmann cambio eso, el se convirtió el en verdugo y dejo que Riquelme se pose en sus manos con toda confianza para luego cerrarlas y exprimir su alma.

Arsenal a la cabeza de Thierry Henry lo hizo mas fácil, en la primera ronda gano todo de ida y vuelta, solo el Ajax logro rasgar